el ser: principio de todas las cosas

Horacio Quiroga, maestro de la degradación narrativa

2008-05-23T12:58:00.000-07:00

Es interesante toparse con cuentos de inicios del siglo del progreso, el siglo XX. Horacio Quiroga (uruguayo nacido en 1878), hombre de una vida tortuosa (al menos así se quiere explicar en Wikipedia la naturaleza de sus cuentos), es un ejemplo bastante lúcido de los alcances de la literatura renovadora en la época en América Latina. Fiel a Poe como cualquier conocedor de su obra pudiera notar, Quiroga lo desborda su temática en varios aspectos[1].

Una constante fascinante y digna de ser analizada es la presencia de la naturaleza dentro de sus cuentos. El campo, es en la mayoría de los casos, la escena perfecta donde aún no se puede cuantificar y cualificar según las reglas de la lógica[2]. Si revisamos, por ejemplo, el cuento La miel silvestre, nos encontramos frente a una cómica representación de hombre de ciudad, culto a su manera, que tiene al bosque mitificado ya que lo conoce a través de libros. Este hombre, cae bajo las redes de la selva, que en una unidad enternecedora, lo arrastran mediante el delirio a una desaparición fascinante.

Pero bueno, vamos al tema que quería tratar, y es la degradación. El primer cuento que leí de la colección a la que me estoy refiriendo, A la deriva, es un cuento que se inicia abruptamente: un campesino es atacado por una serpiente, que logra clavarle los colmillos e inyectarle el veneno. Este hombre, conocedor de lo terrible de esta mordida, intenta desesperadamente salvar su vida. He aquí algo sumamente interesante para mí, el desarrollo progresivo de su enfermedad. Los síntomas y el desarrollo de la enfermedad son como un crescendo, mientras el pobre campesino llamado Paulino trata de buscar algún tipo de ayuda. Tiene que llegar a la civilización, pero esta está demasiado lejos. De todas formas, inicia su viaje en la canoa, mientras el tiempo va pasando y las horas van cambiando de colores el paisaje y el desvarío va proyectando a Paulino hacia la muerte. En este cuento, hubo naturalmente una sinfonía, un efecto retórico espectacular. Muchos pueden encontrar en él una fuente de denuncia ante el desamparo del campesino, o simplemente estigmatizarlo como unos de sus cuentos de locura y muerte. Creo que es decir poco y no fijarse en todo lo que implica el manejo bastante expresivo de su arte.

Tenemos otro cuento que nos muestra esta bella degradación en una forma más amplia; se trata de Una estación de amor. Creo que el efecto dentro de este cuento se desarrolla ejemplarmente. Quiroga usa las estaciones como efecto y para darle orden y cauce a los eventos narrados. Esta narración refleja una serie de problemáticas en torno al amor de aquella época (no quiero dar un resumen, más bien me gustaría que el lector interesado leyese los cuentos. Al final de este texto se pueden hallar un par de links donde se encuentra publicada esta obra). Analogar las estaciones con la vida es uno de los recursos más viejos que conozco[3]; sin embargo, el recurso innovador en Quiroga es que nos lo muestra de una forma distinta, acoplada a la necesidad específica de esta historia.

La primavera se inicia en un ritual festivo, en donde la mirada de los jóvenes amantes se cruza por primera vez. Las flores, el ambiente abundante de vida, sólo es el prólogo. En esta parte del cuento, ni siquiera se conoce el nombre de la chica, sólo importa su belleza, su emanación de vida. Es el verano donde se presenta el núcleo de la historia, y donde las variables surgen y se desarrollan los conflictos. El amor está más rebosante que nunca, pero es un amor interrumpido. Es también este segmento, una muestra de aquellos tiempos, que a pesar de que no son tan lejanos, nos muestran una forma de pensar bastante distinta. Un ejemplo es que el protagonista sienta terriblemente un peso social al elegir a la chica. Él realmente la deseaba, y pudo quedarse con la chica, pero la decencia le impedía deshonrarla, ni aunque finalmente esto desemboque en tener que casarse con ella, que es justamente lo que quería; es decir, la causa no justifica los medios.
He omitido algo muy importante durante todas estas líneas y es a la madre de la muchacha, quien juega un papel aún más importante que la misma chica. Ella es quien manipula a la pequeña Lidia y es la intermediaria entre los jóvenes, es el fantasma que manipula y está siempre detrás de este idilio: Quería entrañablemente a Lidia; y con la moral de las histéricas burguesas, hubiera envilecido a su hija para hacerla feliz--esto es, para proporcionarle aquello que habría hecho su propia felicidad. Los adjetivos hablan por su cuenta.
El otoño, es un salto increíble en el tiempo. Toda esta historia no se desarrolla en un año, sino que las estaciones respetan las épocas de este amor en concreto lo que implica un manejo distinto del recurso. Es otoño y los ideales están muertos y sólo queda aprovechar lo poco de vida que queda, ya Lidia ya no es una princesa, es una mujer: Pero bella siempre. Su olfato masculino sintió en la mansa tranquilidad de su mirada, en su cuello mórbido, y en todo lo indefinible que denuncia al hombre el amor ya gozado, que debía guardar velado para siempre, el recuerdo de la Lidia que conoció.

El invierno es la proyección del otoño. Lo que estaba por suceder; se da tal cual. Admiro la forma de plantear la amargura, la decadencia y la muerte que da inicios desde otoño. La adjetivación es precisa, las actitudes están sujetas al clima, a la temperatura gélida de las circunstancias. El amor, está, pero agonizando, y para vivir necesita de algo similar a la morfina que consumía a la madre de Lidia y es en esas circunstancias donde se plantea la unión final de los dos amantes. Finalmente, el amor, muere. No hay un ciclo para Quiroga, y la primavera nunca vuelve, sólo nos queda el vestigio, el halo que fue dejando un amor, cuyo tinte de amargura es imposible evadir.

Hay otros ejemplos como el almohadón de plumas que plantean este efecto inconsolable que es el paso a la muerte. Creo que es importante revisar de vez en cuando la narrativa latinoamericana. Talvez nos encontremos por ahí.

http://es.wikisource.org/wiki/Cuentos_de_amor,_de_locura_y_de_muerte
http://historia.fcs.ucr.ac.cr/biblioteca/esociales/Quiroga,Horacio-Cuentosdeamordelocuraydemuerte.pdf

[1] Únicamente voy a referirme a los textos pertenecientes a la colección Cuentos de amor locura y muerte.
[2] No quiero desviarme muy lejos del tema, pero quisiera también acotar que en Ecuador hay una autora a principios de siglo que también trata esta temática, su nombre es Elisa Ayala.
[3] Para aquellos interesados en un ejemplo, pueden revisar las Odas de Horacio y el Cancionero de Petrarca

Te amo

2008-05-16T10:37:00.000-07:00

Crucificaré estas dos palabras en lo más alto del infierno.
Ya que las han pisado, imprecado y malgastado,
tal como al mismo Cristo en su ascenso a la gloria.
Pero no habrá más gloria para estas dos palabras,
sino muerte, olvido, profanación; estupro maldito.

Y aquel que las mencione, ¡oh grandísima calumnia!
beberá de los manantiales de la tragedia,
se sumirá en el más pueril de los charcos del estiércol.
¿Qué has hecho, raza humana, con estas dos palabras?
has limpiado tu blasfemia,
la has traducido en lodo afeminado, en canciones de cuna,
la has abandonado en el más fútil de los sueños…
Pero aún no la has olvidado.

¿Qué has hecho raza maldita,
para hacer de tu más bendito bien
el papel higiénico de tus trivialidades?
ahora sólo puedo nombrar, esas dos palabras,
para escupirlas y despedirlas,
colgarlas en lo más alto de la miseria,
y darles un funeral terrible; un último golpe.

Así que…
Crucificaré estas dos palabras en lo más alto del infierno,
ya que ninguna de las eternidades del ser humano,
basta para limpiar la mancilla de su propio esqueleto.
Así que… pronunciaré una vez más: “te amo”;
sólo para que el odio de todas las galaxias termine de aniquilarlas por completo.]

Especulaciones sobre la instrumentalización del yo

2008-05-03T16:16:00.000-07:00

Un nivel elevado de experiencia se puede adquirir a base de experimentar con uno mismo. Existen muchos momentos en los cuales es necesario, para aprender, concebirse como objeto de estudio, y posteriormente como herramienta para incrementar nuestro conocimiento sobre el mundo. Pienso, en concreto, que una forma muy didáctica y útil para aprender es usarse a uno mismo (como una llave de tuercas para armar un carro o un cerillo para encender una vela) para alcanzar cierta comprensión de las cosas.

En el principio, fue el ritual. El hombre tuvo como necesidad acudir a ciertas prácticas vinculadas a lo religioso como medio de expresión. Se puede encontrar bajo esta industria diversas motivaciones, vistas desde distintos campos del saber, como por ejemplo liberación de pulsiones (¿se dice así?) desde el psicoanálisis, búsqueda de identidad reafirmándose como individuo perteneciente a un grupo desde una perspectiva antropológica, e incluso puede concebirse a estas prácticas como una búsqueda estética como medio retórico para causar una impresión a los demás participantes del ritual. Lo cierto es que todos estos elementos, cada uno complejo por sí mismo, confluyen en una práctica “primitiva”.

Así que el hombre que participa de un ritual está creando, se está representando, pero aunque no tenga noción de estas palabras, se ejercita a sí mismo para hacerlo. Tiene una necesidad consciente de analizar los movimientos, de imprimir su pensamiento en cada gesto, y de hacerlo de la mejor manera. Este es tan sólo el inicio de la auto-instrumentalización, ya que todas las artes que provienen o tienen sus raíces en ello (la actuación, las artes plásticas, por ejemplo) son sólo una variación o una modernización de dichas prácticas. Los actores, como es algo sabido, necesitan ejercitarse y estudiarse a sí mismos exhaustivamente para lograr el dominio de su cuerpo, de sus expresiones, de todo su ser. Quienes emprenden este camino, necesariamente adquieren conocimiento doble, ya que en primer lugar se conocen a sí mismos; y luego, ya obtenida esta victoria, se usan a ellos mismos como vehículos para el conocimiento.

Otro método muy interesante de instrumentalización del yo son las prácticas antropológicas o mejor dicho la etnografía. Un sujeto que debe liberarse a sí mismo de la normalidad para asumir que hay otras formas “normales” de vivir la vida, un sujeto que tiene que adecuarse a una perspectiva sumamente distinta sobre las prioridades, valores y objetos de interés es alguien que aprende a sumergirse en otro tipo de programación y se transforma en un actor de la vida real con el fin de estudiarse a sí mismo, y luego como simple consecuencia, a quienes le rodean. Ahí cabe esta frase célebre de Berltolt Bretch: Pensaba en otras cabezas y, en la suya, otras cabezas pensaban. Tal es el verdadero pensamiento.

Todos hacemos antropología al existir y convivir con otros seres, la diferencia es que no lo hacemos como estudio, por lo tanto no extraemos de dichas experiencias un conocimiento científico, por así decirlo. Vivir en otra ciudad, en otro país, te obliga a mutar, a adquirir otra función en base a aquel nuevo programa que es la nueva cultura. Hacerlo conscientemente, realizando una búsqueda pormenorizada y un estudio, procurando la mayor objetividad, es una producción que hasta me parece necesaria, sobretodo para aprender y para enseñar. Creo que uno, pese a no estar en un ambiente distinto, puede usarse a sí mismo como medio para aprender, aunque es más difícil cuestionarse las normalidades si no se conocen otras.

Tenerse a uno mismo como herramienta puede parecer un poco insultante para algunos, y puede contravenir ciertas ideologías; sin embargo, tal vez mi forma de referirme a este procedimiento como objeto e instrumento (es decir, usar términos cientificistas) sea mi equivocación. Lo que pienso es que reexaminarse de vez en cuando, abriendo brechas en el pensamiento y sobretodo aprendiendo a concebirse como algo más que Humanos desde la perspectiva antropocéntrica puede ayudarnos a encontrar una serie de respuestas que desbordan nuestro inmenso ego.

Cierre oficial

2007-08-18T19:19:00.000-07:00

...

El Universo de la Transmisión

2007-08-03T12:46:00.000-07:00

Estamos solos. La interacción que tenemos con nuestros semejantes no es más que ficticia, pues al ser los significantes tan propensos a la variedad de significados, hablar más de un idioma es algo más que plausible. A pesar de este fenómeno, los seres humanos llegamos a acuerdos, al ser seres sociables, necesitamos de esta interacción y normalmente la gente se pone de acuerdo para construir una que otra cosa. A este fenómeno (la posibilidad de la comunicación entre personas) lo llamo Universo de la Transmisión.

El Universo de la Transmisión es un mundo que necesita ciertas reglas para poder existir, pero que está implícito en cualquier interacción entre dos personas. Cuando yo hablo con alguien, normalmente me baso en ejemplos abstractos o en nociones para transmitir mi idea. La persona que capta esta información, la decodifica, pero usando sus propios códigos, sus propias nociones de las palabras que yo utilicé. Vamos a llegar a un acuerdo siempre que dichas nociones engloben una estructura común; es decir, cuando cierto campo de la noción que yo tengo de las ideas que transmito concuerde con las de la otra persona. Veamos un ejemplo:

Emisor Me gusta el pudín de chocolate Receptor

Dentro del mensaje se encuentran tres palabras que requieren una visualización abstracta para comprender el mensaje. Para el emisor como para el receptor, las tres palabras tienen una dimensión que rebasa el significado de cada una de ellas, y que usan para codificar o decodificar el mensaje. Dentro de ambos procesos existe una trampa, pues el pudín no es codificado de la misma manera en que es construida, por lo tanto las relaciones (llamadas sintagmáticas) varían causando desacuerdos, que quedan implícitos, las palabras asumen este carácter pero queda tapado y rara vez ambos participantes de la comunicación lo notan. Así, para ambos las tres palabras pueden tener connotaciones diferentes:

	Emisor	Receptor
Gustar	Ligero agrado hacia un objeto. Que causa placer sensible	Relación placer- gusto. Relación sexo- placer.
Pudín	Plato dulce normalmente servido como postre.	Postre, que tiene una textura acuosa.
Chocolate	Sabor exquisito descubierto en América	Chocolate= afrodisíaco Color de la caca.

Planteándonos este caso extremo, suponiendo que el receptor es una persona con determinados trastornos psicológicos y traumas de la infancia, asumiremos que para él/ella el sexo es algo sucio, pero lo tiene en cuenta siempre y cree que todas las personas que se le acercan potencialmente le buscan por eso(esto pasa, no es tan raro en realidad). Entonces este receptor, juntando todas estas palabras sintagmáticamente y con una deducción rebuscada puede pensar que su emisor le está insinuando muy delicadamente que quiere tener con él/ella una relación coprofílica.

Sabemos, sin embargo, que la comunicación es de hecho posible, y que este caso -si es que llegara a darse- sería algo sumamente raro. Pero que a una persona A le pase por la cabeza todas estas ideas (aunque no las manifieste debido a los códigos de la comunicación) es algo más verosímil. ¿Cuántas veces nos hacemos ideas de que todo el mundo está en nuestra contra o asumimos que alguien tiene algo en contra de nosotros de la nada?

La comunicación entre dos seres pensantes se da gracias al Universo de la Transmisión. Este mundo es una serie de códigos desprovistos de casi toda connotación personal y asumida como una subjetividad colectiva. Cuando una profesora nos hace este dibujo:

Sabemos que es el sol. ¿Por qué? Por convenio, por semejanza, por la posición que ocupe dentro del pizarrón, etc. Son datos que los tenemos implícitos para comunicarnos. Todos sabemos que es un sol, pero no hay una razón real para que nos parezca el sol, es solo un sol imaginario y perfecto, más real que el sol que vemos todos los días porque es comunicable.

El Universo de la transmisión está compuesto por este sol en su forma más básica, y por todos los objetos que nos remiten a pensar sólo en el objeto en sí y no en las capas de pintura que le hemos dado durante toda nuestra vida. Este lenguaje no es nuestro, es un lenguaje de la misma naturaleza que ya nos viene implícito y que sin él nada de la civilización podría existir pues es el único vehículo a la interacción

Es por eso que, en ejemplo anterior, aunque exista el receptor loco/a con unos planteamientos tan raros, su reacción, máximo, va a ser algo así como: “No, no me gusta”. Porque conocemos este mundo, que no es sólo de reglas sociales, sino de un lenguaje menos artificializado y más concreto. Si pudiéramos comunicarnos únicamente a través de estos códigos no habría ni un solo malentendido. Seríamos una gran computadora biológica.

La muñeca de mamá

2007-07-26T07:47:00.000-07:00

Carmen va y viene, va y viene, va y viene en el columpio de las cinco y media de la tarde. El sol amarillo sabe a polvo mientras Carmen sube y baja, y mira como se distorsiona todo al verlo tan rápido, las caras se alargan, y el sol raya torpemente a través de sus parpados. Berta, la nueva mucama mira a la extraña niña Carmen, que se balancea pero sin cadencia, sin armonía.

- Veo rojo, celeste, amarillo…

Berta la mira desde una distancia prudente, mientras el parque va quedándose solo y el único sonido que acompaña al metal oxidado que cruje con los sube y baja de la niña, es un pérfido y delicado soplido del aire. Le dice a la pequeña que ya es momento de marcharse, que su madre la está esperando.

- Yo ya no soy una niña Berta, ya no puedo ser la muñeca de mi mamá.

Cosas de niños, talvez pensaría Berta, o talvez no. Su rostro expresaba premeditadamente esa expresión ante Carmen, ante el vacío, pero había falsedad en su pre-elaborada expresión, ¿A quién quería engañar con su gesto, al viento, al columpio o a la niña que apenas la miraba de reojo, jugando a distorsionarla con la velocidad de su mirada propiciada por el columpio. “Vamos niña, no digas tonterías, tú no eres la muñeca de mamá” dijo la mucama Berta.

- ¿Y por qué juega conmigo, y me pone todo este maquillaje y se pasa mirándome?

El viento sopló fuerte y una nube tapó el cielo. Así lo percibió al menos Berta, viendo como Carmen se mecía cada vez con mayor velocidad. Pensaba que sí, ese maquillaje para una niña de su edad era exagerado, que toda esa ropa de muñeca era una fantasía. Berta sin embargo, no quería perturbar a Carmen, así que le dijo en el tono más tranquilo: “Pero te debería gustar que tu madre te tenga tanto cariño y que le guste jugar contigo. Ya, pequeña, vamos, no te pongas rebelde.”

- ¡Yo no quiero que mi mamá juegue así conmigo! Además, yo nunca quise ser niña.

“¡Ya no hables tonterías!, Carmen, ¡ven para acá!” Berta empezó a acalorarse, aunque no hacía calor. El parque estaba solo, ya ni el viento llegaba hasta ese césped amarillo e inmutable. Una gota de sudor frío empezó a surcar la frente de Berta. “Tienes que estar orgullosa de ser niña”

- No quiero, no quiero ¡¡¡no quiero!!!

Berta tuvo que agarrar el columpio para que ese horrible chirrido dejara de atormentarla, tomó a Carmen de la cintura y la bajo del asiento. Le apretó fuertemente la muñeca y a Berta le pareció escuchar un trueno a lo lejos. Mientras le tomaba de la muñeca y empezaban a salir del parque le dijo: “Deja ya esos berrinches, vas a ver como cuando crezcas te va a haber gustado ser niña, cuando empiecen a molestarte los chicos”.

- Berta, yo solo fui niña porque mi mamá quería una muñeca, yo no quería ser niña.

“No mijita, tú eres niña porque Diosito así lo quiso”. La mucama empezó a ver como a la pobre niña le empezaron a brotar lágrimas de los ojos. Berta, sin saber porque, empezó a temblar, algo malo estaba pasando, todo le indicaba eso.

- ¿Y Diosito quería que me duela tanto?

Berta dejó de caminar y se puso como una estatua. Debió pensar algo así como “Yo sabía que algo malo pasaba en esa casa, y ahorita todo tomó un aire diabólico, a esta niña alguien le hizo algo, yo lo sé”. Mirando a la niña, simulando el miedo con una cara de ternura se le puso en frente, se agachó y con sus manos rodeó en un gesto cariñoso la cara de Carmen. Le pregunto muy cuidadosamente: “¿Por qué dices que te dolió? ¿Alguien te hizo daño?” Carmen, como poseída por un furor extraño, en medio de la acera (que por cierto estaba desolada) se quitó la ropa interior y se alzó la falda:

- Me dolió mucho cuando mi mami que quitó el pipisito y me hizo mujer.

El sol salió justo en ese momento, antes de ocultarse esta vez hasta la mañana siguiente.

Diálogo neo-neoplatónico 1: Omitiendo la libertad

2007-07-17T06:56:00.000-07:00

Caminaba por una de esas grandes avenidas, de esas que tienen por nombre la fecha de fundación o independencia de la ciudad. Eran las cuatro de la mañana y andaba descalzo. Mi amigo (piénsese un sujeto de clase media, que no estudia ni trabaja porque está en medio de hacer algo que nunca empieza pero que siempre termina) me dijo hace poco que me ponga los zapatos, que no se sabe que puede haber en la calle y que me puedo lastimar.

- No estamos entrenados para andar así, no tienes supercallos que te protejan de los clavos, vidrios y eso.

Antes de sacarme los zapatos infantilmente- infantiles como éramos- estábamos hablando de libertad (aquí termina el tema de la libertad). No me los puse y le dije que el asfalto es justo lo suficientemente plano como para andar descalzo. Seguimos caminando hasta la casa de Juan, mi amigo, donde íbamos a recuperar el sueño de un día que se transformo en noche pero nunca dejó de ser el mismo día, aun ahora, que empezaba a ser día otra vez.

¿Te imaginas que pasaría si pudiéramos hacer la pregunta correcta? Le pregunté, esperando que esa sea:

- No lo sé. Depende que quieras saber.

Sólo quería saber si esa era la pregunta correcta, y resultó que no. No quiero pensar que no por no poder plantearme las cosas de la manera más fértil estoy perdido en este mundo de realidades ficticias. Realidades ficticias porque, según mi tío, nosotros nos inventamos la realidad. Cuando me lo dijo, no me tomé muy en serio, me sonó como un la vida es sueño o el tiempo es oro, cosas que a pesar de saberlas no las entendemos nunca.

Dejamos de caminar por la gran calle y vamos en medio de una más pequeña, no tomamos mucho, así que estamos bien. El silencio es tan relajante, después de todo ese estruendo. Me pongo los zapatos.

Bueno, ¿qué había dicho? Ah si, mi tío el de las realidades falsas. Siempre había pensado ligeramente en la posibilidad de que todo lo que vemos es nada más una representación, pero esta vez me tomé en serio sus palabras, porque estuve revisando un poco la manera caprichosa que tenemos para aprender. Todo es un proceso, y dentro de estos procesos nosotros relacionamos elementos para entender sus fenómenos. De ahí nacen las teorías. Las teorías son algo muy cómico, Juan ¿sabes por qué las teorías son algo cómico?

- Creo que… creo que porque no sirven en la vida real.

Si, exacto. Lo que tú estás diciendo suena como un el río es el tiempo y más vale pájaro en mano que cien volando. Sin embargo, según mi teoría (que no es mía) voy a rebatir la teoría en sí. Estamos a la intemperie, necesitamos sostenernos de algo. Lo que tenemos a la mano son nuestros sentidos y las experiencias por las que pasamos. A partir de estas experiencias, se crea la ciencia, que ya es un conjunto ordenado de saberes. Pero esta ciencia está basada en supuestos y en analogías que terminan construyendo imperios de ideas, los llamados paradigmas que no son más que un punto de vista. Los puntos de vista los usamos para calificar y medir todo un universo.

- Si, pero acuérdate que los diferentes paradigmas tienen un rango de acción limitado, así como el psicoanálisis, la cuantificación monádica, y el fútbol. Por cierto ¿Viste el partido anoche?

¿No, no lo vi, quién ganó?

- No sé, por eso te preguntaba, bueno ya llegamos.

Que bien, y ya falta poco para que salga el sol. Estoy tan cansado que creo que me voy a derrumbar aquí, en medio de tu sofá… ¡Que mal! ¿Somos presos de nuestro cuerpo también?

- Si, ni por ese lado somos libres, ¿te das cuenta?

(Aquí empieza otra vez, el tema de la libertad).

Los del pórtico pintado

2007-07-07T10:53:00.000-07:00

Repasando una y otra vez lo cortas que son nuestras vidas es la única manera de conseguir una especie de motivación para querer hacer algo con esta sumamente estrecha edición de existencia que finalmente tenemos. Los seres humanos, como hormigas, intentamos construir una gran colonia en la cual solo dejamos nuestro ya tan conocido granito de arena. Los estoicos fueron un grupo de myrmex que construyeron ideas muy lúcidas, desde mi punto de vista, para su época.

Se puede decir que esta escuela se acercó, con pasos seguros, a lo que sería posteriormente el empirismo de Locke. La representación cataléptica, de la que ellos hablaban, consiste en la representación impresa de un determinado objeto en nuestro entendimiento. Desde este juicio, los estoicos están casi afirmando que los seres humanos únicamente recibimos impresiones de dicho objeto, y lo entendemos desde nuestros sentidos, más allá sólo son conjeturas.

Claro que los estoicos, con Berkeley posteriormente, negaron la existencia del objeto, lo que vendría a ser también unos claros indicios de nominalismo, es decir, negar la realidad de un objeto en sí mismo. Según otras interpretaciones, Como Cicerón, existe una analogía con respecto a la representación cataléptica y la existencia real del objeto:

Él (Cicerón) comparaba la mano abierta y los dedos extendidos a la representación pura y simple; la mano contraída que hace acto de coger, el asentimiento; la mano cerrada en puño, la comprensión cataléptica. En fin, las dos manos apretadas una sobre otra es la ciencia, la cual da la verdadera y completa posesión del objeto.[1]

El criterio empirista de los estoicos, de donde nace la idea de nuestra mente como una tabula rasa (nuestra mente es como una hoja de papel en blanco, y nuestro pensamiento se construye a través de percepciones, sin percepciones, no podríamos pensar), también emana un futuro punto de vista a la filosofía y la psicología exterior.

Su concepción del cosmos es también curiosa y es destacable entre oleadas las que se plantaban en la época. De Heráclito adoptaron ala idea de que todo fluye (panteísmo), y todo está puesto en marcha por un principio activo que es la causa o Dios. Lo que me parece más interesante es la idea de que el mundo es cíclico. Existe un momento en que todos los astros vuelven al sitio donde estaban al inicio y después de una gran explosión todo vuelve a suceder otra vez.

Este es un esbozo de lo que sería la alucinante idea de Nietszche acerca del tiempo (El Eterno Retorno), teoría que me parece estar muy cerca de o que pasa en el Universo, viéndolo desde un punto de vista completamente determinista. Que pena que cuando todo pase otra vez esté destinado a hacer las mismas cosas de siempre, no puedo ni darle un consejo a mi yo del futuro, pues cualquier resquicio del mundo que queda atrás podría ser quemado en la conflagración antes de que todo se inicie de nuevo.

El lado ético de los estoicos me llama un poco menos la atención “vivir según la naturaleza”. Aunque los estoicos ceden la libertad al hombre pese a tener una doctrina basada en la causalidad, creo que era necesario que digan que no hay término medio entre lo justo o lo injusto, sólo para incentivarnos a dirigirnos a la virtud.

[1] Abbagnano Nicolás, Historia de la filosofía, Talleres tipográficos Ariel, p 144

¿Me conoces de otro lado?

2007-07-02T20:56:00.000-07:00

- ¿Me conoces de otro lado?

Talvez has estado en muchos lugares, pero si me conoces, tuvo que ser en este sitio. Siempre he vivido aquí, y con eso me refiero a mí, no a las extensiones de mi existencia que van desde mis sueños hasta las proteínas que me componen o algún compuesto que asimilé de… ¿qué se yo? Una vaca suiza. ¿De dónde traen la carne?

De ningún lado, la que comemos la siembran aquí. La carne que consumo no puede ser importada, costaría demasiado. Demasiado para mí, al menos, porque como dijo aquel sofista (y quién sabe a partir del tal Protágoras cuantas personas más) el hombre es la medida de todas las cosas. Mi bolsillo es la medida de la carne que como.

- Sí, sí Einstein, el relativismo de colegio

Bueno, como te decía, es imposible que me hayas conocido de otro lado. Si mi alma estuvo en otro cuerpo ¿porqué demonios sería yo? ¿No será más bien esto que llaman el alma, como un traje de alquiler? Creo que yo no sería yo si es que toda mi vida no hubiese tenido mi linda nariz, o mis labios, o mis tics extraños. Tú usas el alma, pero no puedes decir que es tuya.

Entonces nada te pertenecería, sólo el cuerpo, y ni eso. El cuerpo le pertenece a la naturaleza que te usa para seguir existiendo. ¿Pero a quién usa, dónde esta tu yo? Cierra los ojos, ¿puedes verlo? Antes de tanta parafernalia (ya que está de moda el término) religiosa al alma se la consideraba como un mero animador de cuerpos. Por eso Tales sugirió que el imán podía tener alma, pues algo en su naturaleza le permitía moverse sin ayuda de contacto físico.

-En fin, ¿de dónde más pudiste conocerme?

Talvez en algún punto cósmico fuimos uno. (Oh, que tierno…) Bueno, déjame explicarlo. Nuestro organismo es una combinación de partículas, que a su vez, las asimilamos de otro semejante que las perdió y luego desechamos, las transformamos, y así. ¿Qué tal si cada proteína tiene memoria? Bueno, de hecho la tiene. ¿Ves mi punto? Puede que alguna vez, las proteínas que nos componen en este preciso segundo estuvieran en un solo cuerpo, por ejemplo un elefante. Ya sé que eso no es muy tierno, además, no habrían sobrevivido tanto tiempo.

Aunque espera, no es tan difícil. Las proteínas no son las mismas, pero sus ancestros les transmitieron su sabiduría, su memoria. Puede que alguna vez nuestros microscópicos ancestros hayan formado un solo ser, por ejemplo, una rosa. ¿No verdad? Muy trillado. Digamos que estuvimos alguna vez en un diente de león. El viento nos sopló y nos dispersamos, tu seguiste tu camino, yo el mío. Y ahora, después de tanto tiempo nos volvemos a encontrar.

- ¿Ah, no me conocías? bueno, disculpa por perder tu tiempo.

Estaciones

2007-06-20T12:44:00.000-07:00

La necesidad permanente no puede ser ahogada
en un vaso de agua que es la conciencia.
¿y por qué escribes?
Ovidio dirá en la primavera de la ilusión
que para alcanzar la inmortalidad.
¿Qué inmortalidad puedo alcanzar yo?
En la etapa de las cerillas quemadas,
cuando los rostros son inabordables
y la tristeza empaña las certezas boreales.

Un yo suele disfrazarse de representación
De ese mismo yo; pero sin cuerpo.
¿por qué te alimentas?
Tertuliano dijo en el verano de la fe
que ésta se basta a si misma.
¿Qué fe puedo tener yo?
Cuando los dogmas son en sí mismo absurdos,
los orificios han sido violados
y los malhechores se extinguieron por completo.

Me pintaron el vacío y lo que no es profundo
resultó tan solo ser un negro.
¿por qué estás?
Kant dijo en el otoño de nuestra cadencia
que ni representar lo falso es real.
¿Qué existencia puedo alcanzar yo?
Inmiscuido en el optimismo práctico,
(democratización de máscaras)
y la explotación de caprichos efervescentes.

Los ladridos son mordidas que evaden
las rejas que dan paso al desaliento.
¿Y por qué la palabra?
Voces dijeron en el invierno de la extinción
que soy una mezcla de gen y circunstancia.
¿Cómo es que puede estar el yo?
En los rótulos del presente
tan sólo se escribe lo que vende…
Y no puedo vender la palabra.

Ella en una noche de verano

2007-06-20T11:57:00.000-07:00

Levanta su mano y deja caer los pétalos rojos. Deshoja la flor, ella desde el moho, cerca de la amarillenta casa. Y en la fuente de agua muerta caen las gotas de sangre. ¿Niña qué haces despierta?

Nada nana, viendo como los pétalos flotan en la fuente.

Las columnas que sostienen la vieja casa, tan lejana en realidad, son de mármol grueso y parecen sostener mil inviernos. En sus ojos de madera húmeda se reflejan las gotas del paisaje. Es una hermosa noche de verano. La iluminación la amarillenta luna es tan clara que deja una capa dorada que baña el viejo jardín. ¿En que piensas niña?

En nada nana, ya me voy a acostar.

- Estoy triste, quiero volar lejos, respirar un nuevo aire y cuidarme a mí misma, descender por las nubes y mirar al hombre solitario que yace en la playa. Pobre hombre, vive tan sólo. Yo le diera un poco de compañía, yo le acariciara en esta bella noche de verano. Quiero dejar este viejo pueblo y su ancha plaza, olvidar los evónimos y las acacias.

La esfera del reloj, iluminada por la luna llena marca las doce. Se escucha a lo lejos su cantar. Ella finge levantarse y limpia su falda, falda del color de la rosa muerta. Sus pecas no existen en esta noche de estío y su mirada traspasa la delicada brisa. ¿Estás viniendo mi niña? Deja de pensar en aquel miserable errante. ¿Niña, vas a venir?

Si nana. Mi cuerpo va.

A man from out of the blue

2007-06-13T10:43:00.000-07:00

(tributo al álbum Time Machine de Alan Parson)

Narration by Professor Frank Close

When you look out into the night sky, and you see the stars far away, you're seeing them because of the light that has travelled from them to you.

But it takes time for the light to travel here. So what we're doing is seeing the stars as they were in the past, in the amount of time it has taken for the light to reach us. The further, and further away the stars are, the further back in time we're looking.

Now we're seeing a star that, let's say, is 6,000 years ago. Imagine somebody on that star looking at us. They would be seeing us as we were 6,000 years ago.

Which of those two is "now"?

So space and time are linked together. We are looking across the space, we are looking back in time. 1

¿Qué le diría a alguien de quién sólo puedo ver su pasado? Imaginando que con luz pudiera decir algo, me estoy dirigiendo a algo que ya no existe, y los que me ven del otro lado pensarán lo mismo de mí, que ya no existo. Y sabrán que de hecho hay un futuro ya construido en nosotros en el momento en el que nos están viendo.

Se supone que, si se nos pudiera ver desde cualquier parte del universo ¿qué parte de nosotros verían? La luz que emitimos hace 6000 años puede estar siendo proyectada en este momento en otro lugar; es decir, nuestro pasado se vuelve su presente, y esto multiplicado por los infinitos lugares de los que podemos ser observados, obtenemos que lo que está pasando este segundo es reprisado infinitamente dentro del universo, donde tiempo y espacio se mezclan y se revuelven, imposibilitando distinguirlos en el infinito. ¿Cómo puede pasar algo si todo está pasando al mismo tiempo?

A man from out of the blue

Recorriendo un camino solitario, estático, siempre en todos lados. El hombre no abarcado por el azul del cielo es un silencioso vigilante que lo ha visto todo, y sigue sin saber nada.

So follow the call

To our senses

Still there's hope

Behind the fear

Es lo único que puede susurrar este hombre que mira de se fuera y nos recalca que no pertenece a ese reino que nos cubre a todos. Alan Parson deja de ser él, deja de ser un ser humano para abstraerse y preguntarse, ¿dónde está la esperanza? Detrás del miedo; detrás de lo humano que tenemos.

Un llamado a quines viven por sus palabras o acciones

No one ever lived a thousand years

Not like things we do or say

“Call up”; tributo a la vida simbólica. Nosotros no vivimos, son nuestras palabras, nuestras acciones. Les damos vida y alimentamos a los otros. ¿Qué sería de la raza humana si las personas se llevaran su sabiduría a la tumba?

Así que llamemos a todas esas personas que han cambiado el mundo y pidamos que nos ayuden a cambiar el mundo una vez más; esa es la idea. Pero si nos fijamos bien, todos ellos: Einstein, Darwin, Newton, Luther King Ghandi Da Vinci Jesús viven. Y viven en sus palabras, demostrándonos que sus nombres son sólo referencias, su legado está impreso dentro de ese inconsciente colectivo que nos lleva hacia donde debemos marchar.

¡Dejemos de ser un uno para poder ser un todo!

Para aprender, tenemos que observar, transformar en letras lo que nos dice el viento, el agua, el sol, codificarlo humano, y explicarnos las cosas que no podemos entender. Fuimos uno alguna vez, ahora somos varios, pero no podemos dejar de alimentarnos el uno del otro (desde biológica hasta espiritualmente); finalmente, somos uno:

We are all of one nation, all of one creed

We are all out of nature, all of one seed

We are in this together, man, woman and child

So open your heart to the call of the wild

Y para los que crean que somos la cabeza de la cadena evolutiva (head of the chain), será mejor vernos como los hijos pródigos de la naturaleza, que creemos saber todo, pero estamos solos, que creemos que podemos con nuestras vidas, que somos dueños de nuestras acciones, cuando realmente nuestra madre naturaleza es la que nos guía con una mano bondadosa hacia nuestro regreso hacia ella. Finalmente podríamos decir “Ignorance is bliss” y esperar tranquilamente One day the tide may turn and wash away your castles in the sand, and silence rule the land.

Press Rewind…

Espera, que no escuché bien la canción, ¿podrías rebobinarla para esta vez escuchar mejor?

Bueno, eso podemos hacer, pero lo que no podemos hacer es aplastar el botón para retroceder nuestras vidas e intentar cambiarla. ¿Qué harías si tuvieras cinco segundos de gracia cada día para repetir algo que te salió mal? Cinco segundos parecen muy poco, pero ese “poco” tiempo podría ser algo realmente invaluable.

A flash of second sight, a chance to do it right
Is something money just can't buy

Cosas que pensamos de vez en cuando. Por ejemplo, algo que sin duda le damos vuelta todos en algún momento, pero que no está de más recordar en este paseo en “The Time Machine”, querer guardar un momento en el bolsillo, tenerlo ahí y sacarlo de vez en cuando:

The hours are slipping away
Still I try to hold them and freeze them in time
So leave me believing we'll meet here again
Promise me some kind of sign

…

Este viaje está encerrado entre dos transportes meramente instrumentales catalogados con el nombre del álbum. Así termina este recorrido por las divagaciones a través del tiempo. No culparía a quién quisiera retrocederlo para no haber leído nunca este post; sin embargo, cada segundo consumido se lo dedico a este álbum.

1 Todo lo que está en cursiva y en inglés es citado del álbum Time Machine de Alan Parson

Esta vez será diferente

2007-06-04T10:03:00.000-07:00

Por esta vez, va a ser bello lo que a mi me da la gana. Mi mujer no va a representar el papel bidimensional animal-santa, es decir, no van a caer rosas a sus pasos y no va a rugir como leona herida. Mi ropa, no va a fingir asimilar un canon casi estético donde lo absoluto no tiene cabida, no va a estar hecha de gusanos sagrados ni va a acariciar mi piel. Mi perro, esta vez no va a ser temible, no va a llegar a ser una falsa amenaza o una máscara de mi virilidad.

Voy a salir a pasear por la calle sin disfrazarla de bosque encantado y sin rociarle una temperatura ideal. Voy a caminar sin simular estar apurado, y voy a tratar de no fingir que paseo a mi mujer y a mi perro; voy a aceptar que simplemente paseamos. Caminando por la calle, no me verán asumiendo una identidad porque realmente no la tengo, estaré tratando de mirar al frente, porque tampoco quiero bajar la mirada cuando alguien se me acerque. En realidad, quisiera que la mirada dejara –en esta ocasión- de significar.

Voy a cruzar la calle y disfrutaré que otros hombres miren a mi mujer, porque yo lo disfruté, porque lo disfruto a diario y porque ella no me pertenece, sólo aparenta pertenecerme porque quién sabe, por algún motivo quiere estar a mi lado. No quiero indagar en el motivo, quiero imaginar que la superficialidad no es suficiente pero asumir que la profundidad es tan perfecta como necesaria, y va tejiendo las redes por donde inocente camino, representándome a mí mismo como alguien que no finge ser inocente.

Esta salida va a ser distinta, porque no quiero ser otro, no quiero ser un disfraz, no quiero bailar el ritmo de la cultura. Quiero morir un poco creyendo que soy diferente. Y va a ser bello lo que yo quiero, porque la transparencia va a invadirme y voy a soltar lo poco que tengo. Me consumiré, de rojo y hasta de azul. Me quitaré la ropa, soltaré la correa de mi perro. Luego, que terrible, soltaré la mano de mi mujer.

Los soltaré en ese orden, aunque quisiera que el caos se pareciera más a las estructuras jerárquicas vacilantes y falsas. Soltaré al can que ya es libre por no saberse uno, sino todo. Y después soltaré a mi mujer que no es alguien en esta historia porque yo no soy nadie, como para invadirla de personalidad. Ella seguirá, yo sólo la soltaré cuidándome de no adornarle de rosas ni de adjetivos innecesarios. Espero me perdone esa falta de simbolicidad, pero tiene que saber, que yo soy uno, por lo tanto estoy solo.

Y en medio de los espacios rellenos, quisiera no vender la libertad, sino que se adhiera sin precio (priceless) a los consumidores de aire y de segundos. Quiero dejar de contar mis pasos y burlar las matemáticas vacilantes del vacío. Esta vez va a ser diferente, la vida no va a ser bella porque simboliza ser bella. Es que es perfecta, porque no importa que yo me desintegre en mi rumbo hacia la nada, la vida seguirá, como siempre ha sido, perfecta.

Quiero una edición (breve recorrido por el masoquismo)

2007-05-24T22:08:00.000-07:00

Quiero una edición de adjetivos,
un lamento ensordecedor,
un poco de sangre nativa,
una bocanada de su aliento.

Para que las noches no sean epilépticas entre sus toallas de sudor
y para que su música no sea más que un molesto abismo
que se lleva los vientos que nadie, ignorantemente, respira.

Verte es ya no beberte, es ya no borrarte.
los movimientos se caducaron en ese recuadro que es tu imagen,
tu olor se extinguió, como una estrella al caer la noche.

Y la luz me despertó haciéndome notar
que el sol no pensaba salir nunca más
y que ayer fue su último mañana.

Quiero una edición de metáforas,
haber sido miserable siempre,
hablar de la frecuencia desde la rutina;
no hacer ciencia con los accidentes.

El altar con el tiempo que consume lento y delicado
su reflejo, atrapado en el espejo, y ya no es ni la sombra de
un alguien muerto hace millones de años. Ya no es ni signo

Silenciarte es dejarte volar hacia la inmaculada muerte,
sostenerte, en cambio, es darme un porqué para
asesinar a los entes monocromáticos a mí alrededor.

Quiero una edición de compases,
un baile estético y estático,
la última gota de tu saliva,
verte agonizar; diluída.

La tragedia de los hombres enjutos

2007-05-17T09:56:00.000-07:00

Cuenta la leyenda del antiguo quiché que en la tierra habitaban unos hombres de palo. Hombres enjutos desprovistos de toda gracia; y, como si gracia tuviera alguna relación aparte de la fonética con la facultad del agradecimiento, también estaban desprovistos de ello. Ambas carencias eran algo que ni los dioses, ni los animales, ni los objetos de su uso diario, podían tolerar.

Los hombres de madera a pesar de tener el habla, no tenían el entendimiento. Se multiplicaban; se daban palo entre ellos, pero resulta que esto era romántico. Estos hombres vivieron un largo tiempo, pero sus escasas facultades intelectuales los llevaron a la perdición. Bueno, lo que les llevo a la destrucción, realmente, fue el terrible error de no acordarse de alabar a sus creadores. No es que los dioses fueran vanidosos, lo que pasa es que eran muy hambrientos y perezosos, y por eso necesitaban de alguien que los alimente.

Pobres seres totalmente secos, no tenían sangre que les recorriera las venas. Debieron ser tan tiesos que jamás debieron tener oportunidad de bailar orgiásticamente. Se divertían sacándose astillas, y quemándose entre ellos. Eran racistas, pues los que quedaban hecho carbón eran marginados. Ah, lo peor de todo, tenían que esperar a morirse para poder jugar al fútbol.

Lo más curioso es la despiadada muerte que les esperaba por ser productos deficientes. En primer lugar, la típica venganza judía: el diluvio. Lo que los dioses no se percataron es que, obviamente, eran de madera. Flotaban tranquilamente por las aguas, refrescándose y navegando como cualquier corsario inglés. Los dioses no pudieron contener su ira, así que enviaron cuatro seres especializados en tortura:

Xecotcovach.- Experto en la extracción y succión. Tenía unas mangueras especiales con anzuelos en los bordes. Su función fue vaciar los ojos de los hombres palos.

Camalotz.- Con las navajas más afiladas del reino de los dioses. Camalotz no se andaba con rodeos, él vino directamente a cortarles la cabeza.

Cotzbalam.- El gordito hambriento del grupo. Su misión era devorarles las carnes, pero al ser de palo, tuvo muchos problemas con las astillas.

Tucumbalam.- El más sádico de todos. No se conformaba con verlos degollados, sin ojos y semi-comidos, el trituraba cada uno de sus huesos y destrozaba sus nervios. (Es decir, que a pesar de carecer de muchos elementos fisiológicos, estas versiones previas de hombres, al menos no carecían de la capacidad de sentir dolor).

Bueno, nadie quería perderse de la fiesta. Primero llegaron tímidamente los animales pequeños y empezaron a mordisquear lo que sobraba de esta legendaria raza. Luego vinieron los animales grandes y casi hacen polvo a lo poco que quedaba de ellos. Aún hay más, al final, llegaron todas las herramientas (la piedra de moler, los palos, las ollas) y empezaron a quejarse de lo mal que habían sido tratados. La piedra los terminó de moler, los palos sacrificaron su vida para quemarlos por completo dentro de la olla, en la cual se hicieron humo y desaparecieron ¡por fin! de la faz de la tierra.

Dicen que los sobrevivientes de esta masacre son los que ahora llamamos monos. Aunque de esto el Popol Vuh no parece estar muy seguro, ni yo tampoco.

Papelito

2007-05-08T10:06:00.000-07:00

Elevé mis ojos buscando algo y te vi por primera vez papelito, y eso que no te estaba buscando. No lo podía creer, llegaste directo a mis manos, bailando, estabas tan blanco, que parecía como si hubieses caído desde el espacio, bailando como llegaste a mí, y que ninguna otra cosa te había manchado antes. Me creí afortunado entonces, dejé de sentir que era cualquier alguien y que si tenía un nombre en el universo, un nombre que tu me lo otorgabas en medio de todos los azares.

No pude creer lo blanco que eras papelito, ni un grano de arena, ni un rayo de luz había dejado mancha en ti. Por eso decidí cuidarte, protegerte para que no dejaras de ser único, y así yo también, no dejar de ser alguien. Te paseaba con mucho cuidado, te escondía celosamente de los ojos extraños, te daba vueltas por el parque en el que te encontré, pero guardándote cuando venía ese viento frío que nos vigilaba en silencio, como envidiando nuestra felicidad. Digo nuestra papelito, porque esa blancura tuya no podía significar otra cosa, ¿o si?

El sol iba cayendo y yo me conformaba con mirarte, al menos al comienzo. Tenías demasiada energía, y yo no sabía si podría lidiar con eso. Aunque estabas conmigo, aún no te poseía, sabía que no eras de nadie, y tu radiante belleza lo confirmaba. Empecé a temer que ello significaba que yo no era nada más que una parada casual para ti. Entonces empezó mi desesperación papelito, tenía que saber que yo era igual de importante para ti, quería saber si al menos te habías fijado en mí. Te sostuve entonces y te elevé en dirección al sol. Fue la primera vez que miré a través de ti. Fue increíble, puedo recordar perfectamente toda esa luz pasando a través de ti, tu cuerpo traslúcido parecía sólo mejorar la calidad de la luz; esa fue también la primera vez que hablaste conmigo.

Acercarte al sol, también tuvo otra consecuencia, que en ese momento me pareció terrible. Una tormenta de polvo se acercaba y yo apenas lo noté. De pronto toda esa tierra nos envolvía y aunque instintivamente te refugié en mi pecho, ya había sido muy tarde. Estabas manchado por el polvo, y yo no podía sentirme más responsable. No recuerdo si dejé caer una lágrima pero al menos tú no lo sabrías porque escondí mi rostro de ti. ¿Qué tal si te hubiera dejado bailando? ¡Se te veía tan feliz haciéndolo! Ahora sentía tanta vergüenza, yo había sido responsable de mancharte y, ahora que estabas conmigo, de quitarnos a los dos un nombre en la eternidad.

¿Pero qué importaba el nombre en la eternidad? Mucho, hasta que me di cuenta de algo que era aún más importante. Cuando me atreví a mirarte de nuevo, vi como toda esa tierra había dejado formas en tu cuerpo, y me di cuenta que eran formas extrañas pero que decían mucho. Eso es lo que había hecho el mundo de ti ahora que estabas conmigo, y yo sé que te gustó mucho, y por eso a mí me gustó también. Pero lo que realmente me alegró, eso de lo que te estaba hablando, de que mi nombre se había borrado de la eternidad, pero a cambio, me fijé en un curioso dibujo en tu superficie: mi huella se había quedado impregnada en ti gracias al polvo.

¿Puedes entender la alegría que sentí al ver que yo estaba en ti papelito? Que importaba el Universo con mayúscula, el sol que caía poco a poco, las estrellas que aún no se dignaban a aparecer… Yo estaba en ti, al igual que tú estabas en mí de alguna forma, aunque yo no lo podía expresar de la misma manera en que tú lo hacías. Ese sentimiento era muy extraño, me sentía afortunado pero también me sentía sínico por alegrarme de tu suciedad, de todas formas, yo soy el que manchó tu uniformidad por primera vez, ¿estabas de acuerdo con dejar de bailar para estar conmigo?. No sé si otro te hubiera manchado en mi lugar, pero creo que sí. Lo importante es que al ver tus formas nuevas, grabadas polvo y tierra, me daban una pista de que eso te había hecho feliz.

El sol estaba tan cerca de desaparecer y el viento empezó a marchar como mil soldados alados, en ese momento, me enfrenté a un dilema. Te tenía cerca de mi pecho, te estabas arrugando por la presión que ejercía, todo con el fin de que ese ejército invisible no te arrebate de mí. El problema es que si no te veía, apenas sabía lo que tenías que decirme. La luz iba a desaparecer pronto y sin ella no podía comunicarme contigo. Entonces decidí elevarte hacia el sol una vez más, aunque ya me esperaba lo que iba a suceder.

La luz naranja, casi violeta, atravesó tu cuerpo, con ese sabor a muerte que se asemeja como nunca a la vida. Ese brillo te atravesó e iluminó todas tus formas de una nueva forma. Jamás te vi más hermoso, papelito, pero jamás te vi, al mismo tiempo, tan lejano de mi. El viento empezó a soplar aún más fuerte y sentí mucho miedo de perderte, así que mientras descifraba lo que me decías tuve que apretarte con violencia, te arrugaste y hasta te rompí un poco. Un dolor profundo me invadió y esta vez no te oculte mis lágrimas. Una esquina tuya se movía desesperadamente con el viento. Todo se confabuló para decirme lo más obvio, tenía que dejarte ir. Las primeras estrellas entonces aparecieron en el cielo y me di cuenta que tu amor desenfrenado por bailar era algo que ya no podía controlar.

La nueva Aldea*

2007-04-29T13:55:00.000-07:00

Hijo:

Ha llegado el momento en el que tu destino como miembro de esta comunidad va a ser cumplido. Desde este momento, te independizas parcialmente para establecer y fundar una nueva aldea que llevará su propio nombre y de la cual serás algo más que un padre. Llegó uno de los momentos más importantes de tu vida, y sé que sabrás aceptar la misión que te ha sido encomendada tal como a todos nosotros.

Sé que en el momento en el que leas esta carta te sentirás confundido, sólo y falto de muchas cosas. Lo único que puedo hacer es darte fuerza y creer en ti, aunque sea un arcaísmo, aunque sea tan sólo como un juego irracional. No confío en ti solamente porque así lo digan las estadísticas o porque se hayan tomado todas las precauciones necesarias. Creo en ti porque desde que naciste hallé una chispa incansable de luz que te brota desde dentro, y, porque a pesar de que eres nuevo ser viviente, halló en ti la sabiduría necesaria para llevar a cabo la tarea que te ha sido encomendada.

No voy a desperdiciar palabras vanas dándote detalles técnicos acerca de cómo deberás cumplir tu trabajo, pues eso ya te será otorgado. Yo, en lugar de eso, quiero darte una visión de lo que significa la vida y que sólo con el tiempo entenderás. La vida es un momento determinado, un espacio de lucha, un fuego que trata de incendiar el mundo circundante. Sólo observando te darás cuenta lo maravilloso que es ver crecer vida y como esta se alimenta de sí misma con una energía infinita. Incluso la muerte es hermosa, no sólo por ser necesaria sino porque es un paso de generosidad con los que te rodean. Así también, te sucederá en algún momento, y como lo hice contigo, cederás tu existencia a alguien más para que ocupe tu lugar en otro nuevo mundo.

No temas a la eternidad ni sufras por los que morirán. Por otro lado, te darás cuenta de lo necesario que es dejar de existir, viendo como bajo tu benévola mirada todos intentar armonizar y caotizar. Las criaturas que van brotando se harán más fuertes e irán creciendo poco a poco, aumentando sus capacidades y en algún momento, su comprensión del mundo. Te agradará el momento en el que infantilmente empiecen a evocarte y a darle tu nombre, gracias al miedo y a la admiración, a las cosas que no entienden. Te darán muchos nombres por cierto, y no entenderán quién eres hasta el final de los tiempos…

Fundar un planeta es nuestra justificación ante la existencia y un deber ineludible tomando en cuenta lo maravilloso que es. Si hemos sido dotados con casi todas las respuestas, aun hay millones de preguntas que sólo podrán ser contestadas en la imaginación, y hay millones de preguntas que sólo entenderás cuando veas a tu creación luchando, sin ayuda, ante las inclemencias de la vida, y entenderás, poco a poco, con que esfuerzo se ha luchado para llegar a lo que somos ahora.

Si tu planeta es destruido por sí mismo o por cualquier catástrofe, acepta tu muerte resignado, yo sé que lo harás. Viajar miles de años luz, en vano parecerá, para que cualquier catástrofe, interna o externa destruya todo ese manar de energía y belleza acabe con todo sin tregua. Pero eso es parte de la vida, y si las cosas tienen que darse de esa manera, jamás lo calcularemos, ni tampoco hay quien tenga más o menos suerte. Seguimos las leyes de la vida tal como nos las han sido otorgadas desde el comienzo de los tiempos. Y si me preguntas por que tienes que morir, bueno, esa necesidad despertará en ti, es simplemente como deben ser las cosas.

A fin de cuentas ¿qué es un Dios sin su creación? Aunque sientas que ocupas un lugar superior, eres simplemente un engranaje más, así que no dejes que esa palabra “Dios” se te suba demasiado a la cabeza. Como miembro de tu comunidad, velarás por ellos, de una forma tan hábil que jamás te alabarán por lo que eres, sino por lo que crean que eres. ¡Si haces bien tu trabajo te alabarán por lo que no hiciste, como el sol y las estrellas, y te ignorarán por lo que realmente haces!

La vida no nos garantiza seguir vivos, y nuestra vida está subordinada a tu nueva comunidad, que sin entenderte, te entenderán, sin saber tu verdadero nombre, te nombrarán; y si la vida lo que quiere es que lleguen a conocerte en algún momento, te conocerán y compartirán tu vida, ya no te sentirás sólo, y encontrarás un placer nuevo, que es el que yo experimento al escribirte ahora, justo antes de mi muerte (con la satisfacción correspondiente por haber cumplido con mi deber, del cual el éxito se verá reflejado, en la eternidad, por ti), en el momento que he estado esperando durante mucho tiempo y cuyos frutos no tendré el placer de ver; esto es enviar una nueva vida a un planeta lejano para fundar otra; una nueva vida que en realidad es vieja, eterna… una nueva vida que conocí desde que fue una bacteria.

*Traducido del idioma Eternum 0001 al español por el Papa Espacial

Suicidio y Causalidad (especulaciones)

2007-04-23T12:29:00.000-07:00

Podemos reducir nuestra existencia a lo más básico, sobrevivir. Pero sobrevivimos no sólo como individuos sino también colectivamente. Hay tanta gente en el mundo, que el suicidio sólo nos importa como condición plausible a una cercanía nuestra, no como incidente capaz de una destrucción masiva, porque es biológicamente imposible. Hay suicidas, porque la naturaleza nos lo permite, y es “tan infrecuente…” Si somos entes programados por agentes externos, ¿por qué crear un sistema de auto sabotaje? Y si somos individuos independientes, ¿por qué destrozar lo que debe estar en primer lugar debido a nuestra condición de seres dotados de existencia?

Creo que ahí entra nuestra independencia con respecto al automatismo, nuestra ruptura con la naturaleza, ahí sale a flote nuestra mitad únicamente humana, cultural. Leí en algún lado, que un filósofo llamado Pico Della Mirandola, había propuesto nuestra existencia de esta manera: Dios creó al mundo, y le asignó a cada cosa una función específica, por ejemplo, los tigres no pueden dejar de cazar, las plantas son estáticas y tienen, como el resto de cosas, una meta fija. Los seres humanos, por el contrario, somos seres inacabados, seres que tenemos la obligación de construirnos a nosotros mismos, ahí radica nuestra libertad y nuestra grandeza. El resumen grosero de esta ingeniosa propuesta nos indica que poseemos una cierta libertad para crearnos, para hallar un puesto no asignado dentro del universo. Con esta postura, no asumo la libertad total (es más, soy un fervoroso seguidor del determinismo causal) pero cedo al hombre una libertad, como especie, de construirnos.

No he investigado lo suficiente con respecto al suicidio, pero normalmente se da debido a causas más fisiológicas o patológicas que por cualquier otro motivo. Es decir, según lo que he leído esta conducta queda simplificada a una mera enfermedad. Es probable, sin embargo, también quedaría analizar el efecto en el medio en el que se produce semánticamente. Mucha gente habla del suicidio, y he escuchado esta analogía relacionada con los poetas. Es un aspecto curioso, que sugiere una pueril ignorancia pero no creo que deba ser tomado a la ligera. La gente que relaciona la lírica con el suicidio debe tener un cierto temor a la exploración interna, pues, como se dice “puede llevar a la locura”. Creo que este miedo, aunque con pautas significativamente sociales, también acarrean consecuencias a nivel más íntimo, donde pueda crearse un cierto miedo a uno mismo, fundamentado no sólo con lo que se ve y lo que se escucha, sino también a lo que se experimenta.

El suicidio en algunos casos debe tener algún justificativo lógico, y suele convertirse entonces en un asunto simbólico. Muchas personas han muerto y seguirán muriendo sacrificando su vida por algún ideal. Por lo tanto, desde cierta perspectiva, no nos vemos únicos y solipsistas, necesitamos comunicar, y necesitamos existir, no sólo por nosotros sino también por los demás. Tenemos conciencia y nos vemos como individuos, pero también creemos en la unidad a la que llamamos “seres humanos”, y vivimos, en realidad, no por nosotros mismos, sino también por los demás. El suicidio puede ser visto como algo egocéntrico, pero se la realiza (justificada o no), por los demás.

Vivo

2007-04-23T12:28:00.000-07:00

El vivir invade el reino
desde el respirar,
hasta el imaginar desenfrenado.
Si estoy en el suelo, tendido,
puedo estar más vivo
que una amapola estallando en el desierto.

Estoy vivo, aún con mis pupilas
volcadas hacia adentro,
aunque adorne luces
con hoyos negros.
Aunque no cante sino que calle,
así imagine más de mil veces,
que muero de desencanto.

Estás viva, crisálida,
aunque cubras con recelo
aquel fuego lento de colores vivos
que alguna tarde, muy lento,
bajo la sombra oscura
de algún árbol siniestro,
borrará lánguidamente tu último destello.

Tus miedos son como canciones de pajaritos llegados hace poco del paraíso

2007-04-16T09:13:00.000-07:00

- ¿Alguna vez has sentido admiración por algo que no entiendes, y que apenas puedes imaginar?
- Algo así… como cuando tienes una imagen de algo que no conoces pero en lo cual crees ciegamente; puede que las otras personas se imaginen este ente abstracto diferente, pero tú sabes que está ahí, aunque no puedas realmente delimitarlo con tu mente…
- Sé a lo que te refieres pero no te estoy hablando de eso. Te estoy hablando no de un sustantivo imaginístico, no de un “algo” creado con propiedades entre cognoscibles e ininterpretables, sino de sentir admiración por un ente abstracto en sí mismo, no necesita tener forma, pero de alguna forma es bello.
- O sea que si tiene forma, no física, pero para ser bello tiene que estar adherido as algún sentido, ¿de que otra forma podría parecernos bello? Talvez un ejercicio matemático pueda parecerte bello, ¿a eso te refieres?
- No exactamente, pero me gusta lo que piensas. Linda, para serte sincero, aunque en parte te decepciones de mí, me refiero a tu mirada.
- Mmm… Eso si no me lo esperaba ¿no que no tenía forma? Mi mirada en cierto sentido tiene forma, yo me esperaba algo más difícil.
- No es como se ve tu mirada: aquí viene la parte difícil. No es lo que me quieres decir con tu mirada, no es la ternura ni el reflejo ni la profundidad, no es algo que veo con mis ojos, es algo que no puedo ni imaginar pero me parece estéticamente bello, es algo que sólo está en mi mente pero ¡sé que existe porque existe en cada uno de nosotros!
- ¿Mi alma?
- ¡No estoy hablando de un sustantivo!
- Ya lo sé… a veces es muy difícil entenderte, talvez sea mi deseo por ti…
- Casi…
- ¿Casi? ¿Me lo vas a decir?
- Es tu miedo
- ¿Crees que te tengo miedo?
- No es que me tengas miedo, es tu miedo en sí mismo. Tu mirada lo que me dice es que lo sientes, nada más, es el único vehículo que me lleva al siguiente paso. No es que me guste que me tengas miedo y no quiero provocarte eso.
- Pero ya me estás asustando…
- ¿Si ves? Ahora sé que está ahí, y por algún motivo, quiero que trates de entenderlo para que no creas que soy un tipo totalmente irracional. Ahora que sé que existe tu miedo, disfruto de él porque es hermoso. Una vez más, no quiero que me malinterpretes. No disfruto de que me temas, pues no es mi intención sentirme dominante sobre ti, eso no está cerca del placer que siento, es un placer meramente estético, desinteresado, es algo loco, lo sé, pero tienes que entenderme…
- Trato…
- No quiero que me tengas miedo, es simplemente tu miedo. Tu miedo es como escuchar canciones de pajaritos llegados hace poco del paraíso…
- Voy a pensar que me quieres mandar a mí al paraíso
- ¡Cállate!
- …
- No fue mi intención gritarte, es que no me estás entendiendo. No soy el loco agresor que disfruta de tu dolor. No tiene que ver con nociones sadomasoquistas ni religiosas ni nada por el estilo, yo soy meramente un espectador de tu miedo, y no me gusta porque te haga sufrir, tampoco porque sé que puedo rescatarte de tu miedo erigiéndome como tu salvador, ¡Todo eso está fuera de contexto! Tu miedo es como ver un cuadro, y no lo estoy viendo como un maldito psicólogo sino como el primer primate que se paro a contemplar las estrellas ¿entiendes? ¡El mono no quería comerse las estrellas, no quería aparearse con ellas, no quería ser su maldito dueño! Estaba feliz por lo hermosas que son, porque el desgraciado las vio hermosas, así es como yo veo tu miedo, es bello, pero jamás te haría daño…
- ¿Ni para escuchar los pajaritos…?
- No llores, tu miedo es algo especial, pero no entiendo como puedo verlo así… las canciones de los pajaritos son bellas y melancólicas, casi puedo escuchar su canción, pero no creo que te lastimaría por eso… ¿realmente hay algún ser humano que pueda ver los miedos de otra persona así?

Para entendernos, analogémonos

2007-04-03T06:46:00.000-07:00

El yo tácito escribe; la soledad. Esto es posible porque no formo parte de la unidad, porque me desligué de los otros para ganar una experiencia. Es una forma distinta de evolución, aunque sigue siendo la misma. Evolución: adaptación. Dos individuos similares se separan, y el medio que les rodea cambia. Después de miles de años se reencuentran, pero son diferentes, están readaptados. Inteligencia: evolución.

Estos seres, un día mágico de contemplación, que pudo ser al cielo o al reflejo, tuvieron noción de su existencia, de sí mismo, y tuvo una readaptación. Separación: inteligencia: evolución. Ahora la experiencia ya no es procesada por la inteligencia madre que hace asimilar al organismo al medio circundante. Ahora el espécimen busca adaptar el medio (y el miedo) a sus necesidades. Separación: soledad. La soledad marca un nivel de experiencia mucho más productivo. Inteligencia: comunicación.

Las palabras no son mías. Agregando el yo tácito: Yo digo que las palabras no son mías, ni las letras, ni el pensamiento ni el yo mismo. Soy un mero artesano que trabaja por medio de analogías. No existen las barreras de la comunicación, solo el consenso, la cultura, la colectividad simbólica. Para entendernos, analogémonos. Símbolo: unidad. Digamos rosa, la rosa roja entre las espinas. La rosa roja entre las espinas decoloradas. Los labios, la mujer, la sangre, la vida, por donde nace la vida. Por donde empieza la muerte.

No existen las palabras aisladas, no existe la incapacidad artística; existen los consensos. Cultura: chantaje. La separación nos disgusta, la separación nos fabrica un ego, la separación nos vuelve individuos; sólo Dionisio nos junta una vez más para retozar, delirar, volvernos hacia el todo, hacia la inteligencia madre. Cultura: unidad: delirio: felicidad. La felicidad es arte. Dionisio es arte. La instrumentalización humana, delirio fabricado en el ensueño. Una súper borrachera que nos consume de calor. Una vez más los soñadores despiertos dependen del frenesí. Orgasmo: vida. Ensueño…

El quehacer de la domesticación rutinaria

2007-03-22T20:56:00.000-07:00

Quiero contar algo que aún no sé que es, pero sé que, a parte de existir en alguna parte (en la biblioteca de Babel, por ejemplo), está aferrada a alguna neurona en forma de pulsación indecente y no me deja en paz. Quiero descubrir quién es ese alguien que se caracteriza en mi inconsciencia, pues a mi parecer los símbolos también tienen su caracter, esos pequeños ilusos, creados a imagen y semejanza de nosotros sus padres.

Rastreo una estructura, a veces una idea o un espíritu y a partir de ese talón de Aquiles se genera un concepto. Muchas veces creo lugares y se van con la memoria, otras veces ni siquiera ahí se quedan y la reminiscencia de un producto bruto queda para la fantasía de los neo-neo-platónicos. A veces me da por creer en los trozos de palabras, en las no imágenes nada líricas de los mundos demasiado abstractos. Quiero contar algo pero no siempre en línea recta, y por eso a veces el sentido (lo que se quiere decir) queda desmagnetizado, como aguja de la brújula que huye de nuestro hogar el sur.

A veces quiero decir simplemente que estoy vivo, a veces quiero vivir para poder querer decir algo. A veces sólo hablo... y otras veces, cuando las espaldas forman el muro que recorro palpando con mis dedos, escribo.

Sombra eres

2007-03-18T09:52:00.000-07:00

Del color de la sombra, sombra eres.

De las miles de paredes blancas
eres el sello que guarda el secreto.
De entre los espejos, el único
que refleja lo que debe ser.
Navegando entre cuadros no pintados,
boceto de un sólo color,
que pinta los matices de la interrogación.

De entre los sentidos, ni la vista
ni el tacto de los corpúsculos,
ni el olor ni el sabor ni el oído.
Eres puro instinto; pura memoria
colándose como agua entre la arena,
como luz entre la niebla.

Y aunque luz, del color de la sombra;
sombra eres.

De Occidente a Oriente (parte II)

2007-03-13T08:55:00.000-07:00

La colonia se mueve aprisa, pero una niebla alrededor tuyo se encarga de distorsionar los objetos y las personas lejanas para que tus ojos únicamente enfoquen lo importante, Natalia. Eres parte de la colonia pero crees salir de ella. Sus movimientos son líneas oblicuas, tiene ritmo, armonía y melodía a la vez. Pero apenas puedes notarlo, porque ahora estás aislado, y más aún de ella.

Me encanta esa costumbre que tienes de disfrutar de las cosas después o antes de que hayan sucedido. Mera ilusión, vas a decir otra vez con una sonrisa presumida con cara de que conoces las respuestas de todas las cosas; y no sólo te crees capaz de eso, sino de que puedes contestarlas de una manera sofisticada. Estás equivocado, yo pienso que es una incapacidad el hecho de que no quieras concentrarte ahora en ella: en sus manos, en su boca o en sus palabras. Te veo y me da risa, sólo escuchas lo que dice para torear su respuesta y quererle demostrar quién eres ¡Saca un poco menos las plumas!

Me gusta esta heladería, queda cerca del fin del mundo, al igual que su casa. ¿La gente siempre es tan amable con ella? Vamos, no te sientas insignificante, recuerda que ella está contigo, y lo más probable es que si ella nota que el heladero le mira con variadas intenciones, también seguramente pensará que es bueno porque es una forma de redemostrarte cuanto vale, su PVP. Eso, atreviéndome a indagar atrevidamente en sus intenciones, pero sólo es una vaga adivinación, no me hagas caso, mejor mírala, se ve tan inocente… Sus ojitos brillan al oírte hablar. Sus manos pequeñas no sostienen el helado, lo equilibra mágicamente, lo hace flotar. Su lengua se baña de frío y de sabores. Lo siento, no puedo dejar de hablar de ella sin adherirle un adjetivo de adorno. Te toca equilibrar la temperatura ¿no? Yo me estoy ahogando de calor, sin poder beber un helado, sin poder siquiera beber de ella. Si miraras al cielo en este momento te darías cuenta de que estamos cerca, muy cerca del mediodía. El calor la tiene vulnerable y a ti te ha hecho perder delicadamente la paciencia, ya no miras sus palabras, sino sus labios. Bajo el sol, caminando hacia su casa en este pueblo donde las almas parecen haberse evaporado, estás tú, ella y la pared. Y las sombras también parecen haberse evaporado, pero ahí estamos, simplemente escondidas bajo el suelo, esperando a que el sol deje su puesto de guardia en el punto más alto del cielo, en toda su seca y monstruosa gloria. Es por ello, la luz simplemente ciega mis ojos y no me permite ver el momento en que la lanzas contra la pared, tomas sus muñecas y las clavas, la crucificas contra el muro. El sol y sus malditos 90 grados, en el punto de equilibrio, ahora sólo depende de ti elegir el curso que tomará…

Es la una de la tarde y el sol cae por el occidente, que extraño, y yo sigo mirando como caminas frustrado junto a ella. Te mira con lástima, y no sé si fuiste tú o si fui yo quién dejó sus muñecas amoratadas. Hoy no ha sido mi día, y aunque ha sido el tuyo, tampoco fue bueno para ti. Tú eres el perdedor, el que se deja dominar por el miedo, el que planifica los discursos, ese que va ahí, llegando a la casa de Natalia con los bolsillos en las manos, con unas casi lagrimas redibujando y refractando el iris. Ella llega a su puerta, tu sumisión provoca su lástima y antes de que cierre la puerta se te ocurre decirle: “Naturaleza es un poema de secretas señales misteriosas”. Ella te dice: “cuídate” y cierra la puerta de su casa.

Está bien, no voy a atacarte ahora, sé que no ha sido un día fácil, lleno de tensión acumulada y no descargada lo suficiente. Si sólo el sol hubiera decidido caer por el oriente. No te lo estoy echando en cara, pero estoy seguro de que yo la hubiera dominado. Vamos, si te consuela, ponte a pensar en Natalia, imagina que la tengo en mi cama, imagina lo que yo hubiera hecho con ella. En un atardecer totalmente oscuro en mi cuarto, cuando las últimas luces se apagan con el crepúsculo, trata de ver como yo le hubiera desgarrado la ropa. ¿No te hace sentir mejor? A mí sí.

El camino de regreso es aún más largo, y ya no te va a importar que el mendigo más apestoso se siente a tu lado en el bus. Escuchando esa odiosa música ranchera el mundo no se hace más aceptable, y peor con tu rostro de perdedor. Emanas debilidad, y por eso el mundo te odia un día más, como siempre que el sol desciende por tu lado. Está bien, no me hagas caso, igual, que importa, las sombras son solamente cuerpos bidimensionales.

En tu cuarto, lamentablemente el sol ilumina igual que en la mañana, sólo que ahora desciende. La soledad de tu cuarto perenne ahora asfixia, y verte acostado boca abajo con tu cara envuelta en la almohada en la que se mezclan tu saliva y tus lágrimas… ¿Cómo esperas que bailemos bajo la luz de la luna y cedamos el control a las ilusiones de la noche? Dormiremos una vez más, pero mañana no te levantarás temprano pues el sol no saldrá por tu ventana y simplemente yo me despertaré con ganas de suicidarme. Mañana, el sol no se verá hasta el mediodía, y esta vez, si sobrevivo a mí mismo te ganaré la partida. No te odio, es sólo que no trabajamos en equipo, el día perfecto es el que va en contra de la costumbre. Esos días en que el sol recorre el cielo de occidente a oriente.

De Occidente a Oriente (parte I)

2007-03-03T13:16:00.000-08:00

Abres los ojos, te levantas; no los vuelves a cerrar. Eso pasa en aquellos días en que la luz del sol entra por tu ventana, cosa muy rara en una habitación apuntando hacia el occidente. Vas y regresas, caminas en círculo. Embriagado con el pasado y el futuro: ilusiones me dirías, ahora yo te lo reclamo: eso te embarga de felicidad.

Así pasó ayer ¿recuerdas? Te despertaste a la misma hora de siempre sólo que no te quedaste en la cama, sino que recordabas lo mismo que anoche para consolar tu sueño. Ahora es igual, tu madre no puede dejar de notar la sonrisa en tu rostro y tú tratas de fingir austeridad. Las madres no son tan subestimables: Vas a ver a Natalia.

¿Por qué demoras tanto en el baño? El agua resbala miles de veces y surca los mismos caminos de tu cuerpo antes de pasear por la tubería. Lo que pasa es que piensas en lo que va a pasar más tarde cuando te encuentres con ella, allá tan lejos por donde queda su casa, y piensas en lo que va a decir, pero eso es difícil, es más fácil pensar en lo que tú vas a decir. Apuesto a que cuando te secas con la toalla ya tienes uno que otro discurso en mente, cada uno con unas cinco posibilidades diferentes de respuesta… Pero las olvidas, y yo sé que es mentira cuando me dices que prefieres la sorpresa.

“Naturaleza es un poema de secretas señales misteriosas” apuesto a qué se lo vas a decir, pero espero que no te decepcione el hecho de que no lo entienda. Se lo vas a decir y ni siquiera te has preguntado si crees en ello. Yo pienso que es al revés, que el poema es una naturaleza de señales misteriosas, pero no me hagas caso, no dudes de tu discurso prefabricado; así no la sorprendas, al menos ella lo fingirá.

Si, todo es un circo, hasta tú eres parte de él cuando piensas en eso mientras miras a las hormigas del patio llevando y trayendo comida. Me molesta que sigas divagando sobre lo mismo hasta que te das cuenta que estás subiendo al bus y no has sacado los sueltos del bolsillo y el cobrador te mira con mala cara. Déjame adivinar que te viene a la mente: “fue mi culpa”. No sé como ver eso, talvez como muestra de humildad. Incorrecto. Es una muestra de un ego inmenso, maldita sea, crees que el mundo gira alrededor tuyo.

Bueno, ahora toma asiento rápido, tu percance con el cobrador no te va a dejar mirar hacia arriba por un tiempo. Si en este momento te preguntara en qué estoy pensando seguramente me dirías que tú me pareces predecible. Pues aciertas y te equivocas a la vez. Pero dejemos esa discusión para más tarde, mejor pon tu mente en algo más relajante, en algo que te haga sentir bien. Me parece una decisión correcta, eso de ponerte a pensar en Natalia. Claro, el tema abarca muchas posibilidades.

Por ejemplo, no es momento de ponerte a pensar como es ella en la cama. Estás en un bus, irresponsable. Te propongo un tema: ¿Será que ella piensa en ti más que tú en ella? Es un tema extenso, que en realidad no sirve de mucho, tomando en cuenta que hay muy pocas probabilidades de que atines, pero al menos te mantendrá ocupado durante un largo tiempo. No te decepciones tan rápido, no digas que es imposible saber, ¡claro que es imposible! ¿y qué? Ya eres lo suficientemente maduro como para saber que no se puede tener nada por seguro.

El camino es largo pero los minutos no bailan en fila sino que marchan en columna, y ves pasar cada segundo, uno tras el otro. El sol sigue en el poniente y en acenso, es uno de esos días. ¿Qué tal si miras ligeramente a tu alrededor, no muchas personas deben recordar tu incidente, además deben tener mejores cosas que pensar. A tu lado, en la otra ventana esta ese pequeño niño que te mira con curiosidad. ¿Te recuerda a ti mismo? Ese no te salió con un hilo de soberbia “bicho raro”. Los niños entre sí no suelen ser muy distintos, al menos no van pensando en si ésta o aquella persona son buenas o malas. Yo también odio esas dos palabras pero no me queda más que usarlas.

Bueno, a tú lado se acaba de sentar una señora. Lograste engañarme y parece que a la señora también. No sé si finges ser amable o si realmente lo eres, la señora preferirá creer lo primero mientras yo lo segundo, y tú sigues en ese neutro, lo que nos une en una plataforma de observación distinta a la señora y a mí. Desde ahí, esta mujer que debajo de ese rojizo opulento talvez oculta algunos pares de hebras plateadas y yo, te observamos con una compasión casi noble, ambos sabemos que hubieras preferido que junto a ti se siente una mujer fresca y entera.

Pero la buena dama no te conoce tan bien como yo, y sé que la única diferencia que hubiera existido entre ella y la veinte añera es una cantidad ínfima de sudor en tu frente, una sonrisa disimulada y una fricción intensa, ligera y disimulada. Vamos, yo sé que nunca le hubieras hablado, y si te gustaba, probablemente ella tampoco a ti. No le culpes a la ciudad de fría, debe ser algo más relacionado a las costumbres, de esas que van perdiendo el significado, en fin, yo no sé…

Llegamos. Esa extraña sensación; ese extraño cliché. Vuelve a tu centro, ahí está, mírala, dime que recordabas esos ojos entre amarillos y castaños. Del color de un árbol cuyas raíces bebían oro. Su piel no se puede describir ni sus cabellos negros que aunque lacios envuelven un espacio infinito ¿Si llegas a tenerla, me vas a dejar disfrutar de ella contigo?

Dicen que la negra

2007-02-23T10:54:00.000-08:00

Dicen que la Negra habla con Dios. Dicen que cuando está ahí parada en la esquina no es que está vendiendo su cuerpo sino que espera la llegada de su Señor. Y a pesar de que la gente habla mucho, hay algo en la Negra que me lleva a pensar que si ella no habla con el Supremo, por lo menos le saca unos centavos.

La Negra no es cualquier mulata, la Negra nació con la bendición de aquellos pocos a los que se les abre la puerta del cielo, será por tener alas, será porque está buena, la cosa es que la Negra no pertenece a este mundo. No es como las mujeres de por acá. Este mundo es frío y cálido; ella es templada; este mundo es alegre y cruel; esta mujer de quién les hablo es como una niebla, es una calma, es un gris.

Lo más irónico, es que los que viven en el cielo son los que no creen en Dios. La Negra lo ha visto con sus propios ojos y ella sabe lo que dice, pues no es como nosotros, ella se parece más a lo que este mundo necesita… quisiera poder entender qué es ese algo. Pero entender toma tiempo y esfuerzo, y esos dos elementos le sirven a uno nada más para buscar la comida.

La Negra sabe contar sus historias, nos dice que cuando va al lugar divino, es Pedrito el que está en la puerta, y que no es un santo, es uno de nosotros. El lugar es muy bonito, y como no, si está bendito con eso a lo que llaman plusvalía. Una vez uno de esos sindicalistas quiso explicarme que mismo es esa vaina. Me dijo que es con lo que los ricos se hacen ricos; que es nuestro sudor. Yo le dije que mi sudor nunca me ha dado dinero sino que más bien me aleja de las hembritas. Magia transformar eso es dinero.

La única magia que yo conozco, es la de las curvas de la Negra. Que la virgen me perdone pero hasta a ella le diera envidia. Por eso es que ella se va directo donde los grandes, por eso es que Pedrito le deja pasar, porque él sabe lo que vale esa mujer, que no sé como mismo es que vino a parar acá a la tierra, esta tierra que no sirve para producir un guineo, esta tierra que ni siquiera es asfalto.

Ser y existir (especulaciones)

2007-02-17T13:35:00.000-08:00

Cuando nos situamos en el mundo y tenemos por cierto el hecho de que estamos en un lugar (aunque sólo sea eso), no importa que sea imaginario, lo único que tenemos por cierto es eso. No importa si tan sólo en el sueño de un calamar gigante, o talvez en un electrón de un átomo gigante de un zapato viejo; nos sabemos pensantes.

Dada esta primera condición, podemos partir de dos elementos frente a lo que nos rodea, en primer lugar que somos, y en segundo lugar que existimos. Cuando aplicamos a lo que tenemos por nuestro ser dichas palabras hay algo que cambia y es la manera en cómo se aplica una y otra:

Yo soy…

Cuando afirmo que yo soy, pienso en las cualidades intrínsecas que me componen, observo semejanzas y diferencias: soy un ser humano igual que aquel que camina en dos patas y reacciona de una forma similar a la mía ante ciertos impulsos; soy un hombre porque no tengo dos protuberancias en el pecho como las mujeres. Cuando digo yo soy me delimito frente al mundo, y de esa manera me estructuro como una idea.

Aparentemente, puede parecer que confundo la concepción copulativa de ser con la que podríamos llamar ontológica, pero en realidad lo uno lleva a lo otro. Mi ser es mi esencia o naturaleza y eso está fuera de cualquier concepción espacio-temporal, es la idea que existe de mí mismo, y así como existe un ser de mi persona, de la misma manera hay un ser para cualquier cosa que pueda ser pensada.

Cuando Parménides dijo que pensar y ser son una misma cosa, enmarca todos los límites del ser; Estos límites incluyen nuestros límites, el pensamiento está delimitado por lo que es y en ello está incluido nuestra capacidad imaginativa que crea y destruye al mismo tiempo; cada idea queda inmortalizada y es, porque siempre fue: del todo atrapamos cualidades y las encerramos en una ilusión llamada ser.

Yo existo…

Volviendo a mí mismo, otra cosa que puedo afirmar (y talvez con más seguridad que “yo soy”) es que existo. No puedo demostrárselos, pero ustedes si pueden comprobar que existen, valga decir que talvez es esta la única cosa de la que podemos estar seguros. Aquí existe una divergencia, cuando afirmo que soy, puedo considerarme un ser cambiante y nunca retener un ser, pero siempre voy a ser; en cambio, cuando pienso en que yo existo, existe una pequeña molestia: no siempre voy a existir.

Dejemos de lado las aseveraciones cristianas, pues no voy a hablar de planteamientos fuera de este mundo (que es). Centrémonos en el hecho de que nuestra ilusoria unidad enraizada en la conciencia dejará de existir. Es aquí donde se halla la primera pista de porque ser y existir son diferentes. Yo diría que es una cuestión en primer lugar objetiva (subjetividad colectiva) y otra que una de ellas está estrictamente en función del tiempo, sobretodo frente a la consideración de la existencia de un objeto ajeno a nosotros mismos.

Yo existo porque me sé presente, pero los otros saben que existo porque también me ven. Y refiriéndonos a un objeto distinto, lo que descomplejizaría un poco el problema, afirmamos que algo existe porque está ahí y un yo y un tú lo están viendo por medio de un vínculo fiel que marcan los sentidos. Ya sé que era el mismo Parménides el que mandaba a desconfiar de los sentidos, pero es este el vínculo más estrecho que nos une a otros seres que también se dicen existentes.

Por último, está la temporalidad en función de la existencia. Es aquí cuando me voy del lado de Heráclito de Éfeso quién pronosticaba hace 2500 años que la materia se transforma y todo deviene. No podemos decir que nada es eterno pues nada existe siempre. [1]

Englobando unas pocas palabras más

Cuando algo es, queda inmediatamente descartado del proceso del devenir. No se debe afirmar que algo sea en la misma manera en la que exista. La idea de la revista que tengo en frente la hace ser: la revista es. Cuando el tiempo pase y la revista se destruya puedo decir que la revista fue y dejó de existir. Pero la idea de la revista no ha dejado de existir y aunque sea casi imposible que alguien reconfigure la idea de una revista extinta, todas las configuraciones de ser están ahí eternas e incansables, basta que una movida del azar reconfigure la idea para demostrar su inmortalidad.

[1] Estoy apenas usando referencias presocráticas. En un futuro no muy lejano talvez haga ciertas rectificaciones basándome en la metafísica aristotélica

Roterdot

2007-02-07T11:25:00.000-08:00

Al entrar al edificio abandonado de Roterdot, éste sólo reflejaba como un espejo la expiración de la ciudad. Se me escaparon unas lágrimas, aunque inútiles, así también inevitables. Por unos pocos segundos se cruzó por mi mente la idea de dar la vuelta y correr frenéticamente aunque sea hacia otra muerte, una camuflada por un sueño (aunque ya había perdido incluso esa capacidad). El edificio lleno de moho con sus paredes amarillentas sólo era un epíteto de la ciudad asolada.

Con un pertinente temblor en las piernas empecé a subir, cada vez más despacio las escaleras del viejo edificio que envejecía conmigo, así como los niños que envejecen ante el fallecimiento de la esperanza; en la torre la luz amarillenta maduraba cono el queso al entrar. Como iba contando los escalones, fue en el decimoséptimo donde escuché el primer grito:

- ¡Nunca hablaré de esto Roterdot, jamás!

Me paralicé por completo. Ahí estaba. Y yo, dirigiéndome hacia él. ¿Cómo es posible que dentro de mis venas aún fluya el miedo? La resignación yacía borrosa lejos; de mi mano caminaba la desesperación, la locura… y de la mano de ellas reinicié mi camino, lo merezco, todo por Luciana.

- ¡Roterdot! Mis venas consagrarán mi juramento, ¡acepta mi juramento!

Que gritos tan terribles, el grito de aquel hombre que es el terror en sí mismo, de quién decían que su mirar reducía a los hombres a tímidas palomas, el dueño de Luciana. Sus gritos llenaban las paredes de un miedo, que a su vez hacía gritar a ellas mismas, lo que producía un eco caótico al que no sé que condición sobrehumana me permitió resistir.

Ascendía por las escaleras maquinalmente, y el metrónomo de mis pasos me llevó sin duda a mi destino, estar parado frente a la puerta entreabierta donde él estaría. La puerta me eligió. Al abrirla la luz del sol me llegó directo hacia los ojos y un líquido lleno de vida mojaba las paredes y reflejaba las caricias naranja del atardecer. Era la sangre de Lucía…

- ¡Roterdot, desdichado testigo de mi dolor! Jamás nadie volverá a hablar de esto, te lo juro! Yo… ¡te lo juro!

Cuando el brillo se disipó entonces la cruel escena se reveló con toda su fuerza. Los pétalos rojos liberados del jardín conductor de vida de Lucía decoraban todo el lugar. ¿Por dónde se le escaparía la vida? Estaba herida por todas partes. Lo único que mantenía junto todo su cuerpo era él, quién lloraba desesperadamente; no sé como la habitación no estaba inundada con ambos líquidos entremezclados.

Ahora formaba parte de la escena, pero ajeno a ella. No estaba mi presencia o no importaba, él jamás me miró, aunque sabía que yo estaba allí, aunque era por mí por quién la había matado. Lucía, ¿qué es la vida y como pude quitarte ese algo que tú me diste? No pude evitarlo, era en ese momento tan sólo un insecto encantado en este tartáreo jardín escarlata.

Una disonancia al otro lado del cuarto me despertó del delirio. Era Roxana, encogida en una esquina tratando de hacer su respiración inaudible. Pobre muchacha inocente, al fin tenía la apariencia de la niña que era, igual que tú Lucía. Querían ser mujeres de mundo cambiando un poco de su ser a los hombres quienes a cambio les ofrecían una miserable herencia. El mismo número de latidos que ellos ganaban al poseerlas, ustedes perdían. Eso hizo Lucía con ese hombre y tan sólo una vez conmigo, Roxana con no sé cuantos. Mal truque Lucía, por mí cambiaste todos tus segundos, por un grillo que ni llegaba a luciérnaga.

Roxana me miró y sus ojos divagaron entre sentimientos idénticos de miedo. Silenciosamente la tomé de la mano y traté de levantarla. Se negó, con un susurro ahogado me dijo:

- Nos va a matar no entiendes, ¡entiéndelo inconsciente!

Tenía razón, estábamos muertos desde que fuimos descubiertos, yo como traidor, ella como cómplice. Pero me perturbaba tanto la imagen de una niña sin esperanza, ni siquiera podía imaginar eso como ficción. Tenía que regalarle algo, tenía que alimentarla con una ilusión.

- Vamos, no seas inconsciente, ahora podemos huir.
- No, no entiendes nada…
- ¡Roterdot! – se escuchó en el fondo vibrar y Roxana no pudo contener el llanto.

Ese grito se metió por los poros y nuestros huesos parecían campanas gigantescas por la forma de vibrar, perdían su dureza; no obstante, tomé a Roxana, la subí en mi hombro y salí del cuarto fingiendo ser silencioso, como si mis pasos pudieran camuflarse con el llanto de aquel que me mataría; su llanto que hacía temblar a todo el edificio.

Roxana me golpeaba la espalda, tuve que dejarla bajar. Su rostro demacrado, mirándome.

- ¿Para qué, para qué esta farsa?
- Tenemos que huir, nos va a matar
- ¡Maldita sea! Tu jamás podrías ni rasguñarlo
- Vamos, no hay tiempo…
- ¿En dónde quedó tu cordura?
- …
- ¿La amabas?

Ahora era yo quién se desarmaba y renunciaba al teatro que armé. Gotas salinas salían de mis ojos, que en Roterdot al caer, resonaban al igual que los gritos. Hablé maquinalmente:

- Vamos
- Está bien – me respondió

La tomé de la mano y empezamos a flotar cuesta abajo sobre las escaleras ¿Cómo puedo llamar el sentimiento que se regó sobre nuestro rostro a la par del sudor. Los gritos seguían ahí, pero se hicieron leves, hasta que salimos del viejo edificio. Roxana empezó a caminar hacia el pueblo lentamente y yo decidí tomar otro camino, pues ya no podía sostener por más tiempo ese hipócrita sentimiento de falso héroe. Rodeé el edificio. Detrás de él había un lote abandonado que daba hacia el ocaso. Me dirigí hasta el y quedé frente a la ventana donde aún estaban él y ella…

- ¡Nunca te perdonaré Roterdot!

Aquella sentencia se regó fuera de las paredes. Fue lo último que escuché; sabía que tampoco a mí me perdonaría.

Nómada

2007-02-03T17:39:00.000-08:00

Ni las manecillas del reloj
ni los pasos hollados.
Detrás de una respuesta
fugaz, y así mismo
abandonada, fugaz.
Los rostros ya habían nacido
y entre ellos,
ya se habían recorrido.
Error vecino, llegas tarde;
un ladrillo
que no se utilizó
y que ya no es uno
sino ninguno.
Tal como cualquier número,
ahora el cero es uno.

¿Cómo estar en el momento
y en el tiempo?
Si dejas tu pasado... estás solo.
Si caminas con lágrimas
en lugar de hombres.
lágrimas con nombres.

Armonía y Cosmogonía

2007-01-24T10:37:00.000-08:00

¿Qué tantos límites rompe la lógica y que tan subordinada está el Universo a ella? Si ésta propiedad (que nos sirve sobre todo para comunicar, para llegar a un acuerdo) es inherente a todos los principios, entonces seguramente debe haber un porqué de la existencia.
El mundo se genera, se destruye. Todas las reglas calzan aunque no las conozcamos, suponemos algunas X cosmogonías con las cuales las mentes hasta cierto puto se conforman. Y podemos atribuir la armonía, santa protectora de todas las osas, como indispensable. Es que el equilibrio es lo que nos garantiza la permanencia, la explicación y la calma. Todas las fuerzas respetan un algo, una ley, la Justicia.

En Anaximandro se encuentran los primeros vástagos de un ente equilibrador (racional): A partir de donde hay generación para las cosas, hacia allí se produce también la destrucción, según la necesidad. Porque mutuamente se hacen justicia (dike) y se dan satisfacción por la injusticia (paidika) siguiendo el ordenamiento del tiempo (Simplicio 13:A9+B1). Nietzsche considera esta afirmación de esta manera: Todo devenir es una emancipación del ser eterno: por lo tanto; una injusticia que debe ser pagada con el castigo de la decadencia. No es extraño que el filósofo considere a Anaximandro un filósofo pesimista.

Sabemos que no venimos de una gran masa indeterminada como decía el pensador griego, pero sabemos que todos los cuerpos están sometidos a unas leyes físicas que repasándolas someramente nos dicen que la materia se transforma en energía y viceversa, según la necesidad, según la Justicia de la lógica. Cada día se nos explica una infinidad de cosas que parcialmente construye en nosotros una idea de cómo funcionan las cosas, y la complementamos con estudios o con algún mito nuevo.

Nosotros, como seres orgánicos podemos conformarnos con estas ilusiones (hablo de ambas, la lógica y la mitológica), hacernos a la idea de que estas ilusiones con respecto a la vida están simplemente determinadas bajo los parámetros de consecuencia y razón, que nacer y morir que ayuda a preservar la existencia de la vida como totalidad, o que simplemente, es voluntad de un ser creador. Estos y otros fundamentos tautológicos (cuyo peso racional no radica plenamente en lo que diga la ciencia sino que tan bien yo los defienda) son útiles para las personas, y la indagación culminar, delimitando así una realidad plausible.

Si queremos utilizar las herramientas que tenemos, encontraremos una respuesta lógica a cualquier pregunta acerca de la existencia, el origen de la vida. No porque ontológicamente deba esta respuesta ser correcta, sino porque dentro de ella están nuestras posibilidades. Y hemos de hallar nuestro significado de la vida, celebro por ese momento.

El niño cifra

2007-01-16T08:52:00.000-08:00

Las varias y débiles luces de la noche dejan escapar ciertas sombras de cada persona. No es una, sino algunas. Rafael se para, tieso, y se ríe al ver cuatro proyecciones de si mismo como si fuera un helicóptero o una libélula estrellada contra el suelo. La oscuridad son sus alas. Uno diría que un niño que vive en la calle sufre mucho, pero la irrealidad humana le permite reír de vez en cuando.

Rafael, sin embargo, no tiene muchas fuerzas, y los golpes rutinarios todavía dejan marca sobre y bajo su piel, no obstante, con las manos en los bolsillos se para frente al televisor de alguna tienda, a ver como los niños rubios venden su estilo de vida. Ya basta de distracciones, es hora de trabajar. En este caso, Rafael pide limosna, nada más la pide, y pide más en navidad. No voy a mentir, no sé si Rafael vive en la calle, si su madre le manda a trabajar; simplemente está con su mano tendida, pidiendo dinero y a veces golpeando y haciendo llorar a su hermanita menor.

El pobre niño es el malo, un anti-esteticismo frente a la armonía de tranquilamente pedir un poco de plata. No es que tampoco esto se mire indiferente; pues mi querido Rafael en sí, es un anti-esteticismo para la regeneración urbana. Lo definieron bien: “urbana”. Y para ellos quienes el niño se llama Jonathan o Washinton, déjenme decirles, se llama Rafael.

La cosa es que Rafael tiene una vida, no digamos dura, sino difícil de conservar. Y tomando en cuenta que de noche las sombras se multiplican, Rafael, quién huele a alguna mueblería e incluso a ferretería, es atropellado, ni siquiera por un Mercedes Benz “S” Series (como mucha gente preferiría morir), sino por un simple Corsa Evolution. Imagino que el estado de enajenamiento mental de este muchacho debió amortiguar el dolor del golpe, o talvez la rapidez del accidente.

Imagino como Rafael deja escapar sus últimas aspiraciones (en forma de exhalaciones), entran a sus pulmones y se mezclan con la pega, ahí se forma un bonito diente de león que crece como ellos, en la calle. Cada ínfima aspiración que pueda tener Rafael, se va con el viento. Comparándonos con este pequeño, a nosotros también se nos va la existencia, no somos ni menos miserables ni probablemente somos más felices. Sólo es como el diente de león frente a una rosa, según muchos la una podrá ser más bonita que la otra.

Todas las acciones deben tener una repercusión. Las personas al morir nos dejan dolorosamente su último acto y se nos graba en la memoria. Muchos mueren y simplemente se pudren. Al menos Rafael servirá para conmover a muchos, no mediante este relato pues esa no es la intención, sino mediante la estadística que algunos curiosos se atreven a revisar, para causarse a si mismos, aquel sentimiento (esta vez artificial) llamado tristeza.

Una botella al mar

2007-01-03T09:37:00.000-08:00

Si vivimos solos en islas como yo creo, y nos separa un mar de símbolos de las otras personas, entonces podríamos decir que no necesariamente la compañía es cuando a fuerza de remar la otra persona llega a tu isla, sino cuando se logra evaporar al mar y se camina por esta tierra comunal, o talvez cuando se logra hacer un acto digno de Moisés. Parece ridículo… Pero desde un punto de vista puede ser real; y es que a veces la gente cree que escuchando el canto de la sirena el agua puede transformarse en tierra

Lo raro es que aún estando sin nadie a la vista a kilómetros cuadrados, creemos que somos tan grandes que todo el mundo nos puede ver. No está mal que cada quién se dedique a cuidar su isla; sin embargo es posible que nadie en realidad llegue a verla. Solo se nos puede ver dependiendo de cómo se trate al mar, no a nosotros como personas que nos matamos contaminando o limpiando ese nexo separatista de sal y que nos reflejamos en ella.

Que triste, saberse apenas no uno mismo, sino el mar que a uno le rodea, pero lo que hacemos del mar es algo que depende el grado quedará y llegará a algún lado. Lo que hacemos del agua o lo que metemos en el agua, como una botella. Aislados, tenemos un motón de botellas de las cuales bebemos y las cuales guardamos, o a veces metemos un mensaje.

Parados frente a la inmensidad, no dominamos la corriente ni las palabras (ahora si) guardadas en la botella. La lanzamos muy lejos y en una mezcla de azares llegará a otra isla, pero en esta mezcla de posibilidades no somos un alguien sino un pedazo de alguien, cerrado y sellado, para que la turbulenta agua de símbolos, no se mezcle con nuestros adjetivos.

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.

Mario Benedetti

Elegía

2006-12-24T11:24:00.000-08:00

1.

¿Qué hace un arroz sin los demás arroces?
¿una hormiga sin tener donde llevar
la hoja más grande que pueda cargar?

Una página bailando en el viento, una flor de loto extinguiéndose en el agua, un árbol cuyos frutos caerán en el concreto, un broche que nunca se usará.

¿De qué es capaz una gota de agua?
¿el raudo aleteo de un gris salmón?
¿qué importa al mundo una estrella fugaz?

La muerte de un niño en un país lejano, la extinción de una especie desconocida, el reconocimiento de un esfuerzo de alguien que ha muerto…

Algo que no se puede contar con los dedos ni con la lengua, no sé si por sobra o falta de ellos; qué se yo, para generar un ligero sentimiento de lástima, como excusa para reconocerse a uno mismo, para recordar que la vida es un destello.

¿De qué me sirve estar solo?
¿porqué este alguien se transforma en nadie?
¿para qué escribo un lamento?

Talvez para callar lo que no puedo decir y para decir lo que tengo que….

Osos de agua

2006-12-15T09:31:00.000-08:00

Si simplificamos nuestra existencia a lo más esencial podríamos decir que el fin de ella es sobrevivir. Cada organismo está especializado para adaptarse lo mejor posible, unos lo logran con mejor éxito que otros. Nuestros límites como seres humanos están inmersos dentro de unas leyes físicas las cuales después de desmenuzarlas con un profundo estudio durante la historia hemos logrado violentar y adaptarlas a nuestras necesidades, pero aún hay ciertas condiciones que sin implementos no podríamos tolerar.

Hay un animal muy curioso: el oso de agua (de 0,1 a 1,2 mm), que a pesar de carecer de sistema respiratorio, excretor y circulatorio son capaces de sobrevivir en las circunstancias más extremas, algo que un ser humano no puede ni imaginar[1]…. Este “bicho” o tardígrado puede vivir en las temperaturas que van desde los 272º C hasta los 149º C. Pueden sobrevivir en alcohol puro (sin chuchaqui al día siguiente) y en éter (tampoco se duermen). Además, pueden resistir la radiación sin problema. Pero la “habilidad” que más me asombró es que, mediante un proceso de deshidratación, pueden pasar de tener el 85% de agua en su masa corporal al 3%. Esto hace que milagrosamente puedan suspender sus actividades biológicas y sobrevivir hasta por... ¡miles de años!

Si sobrevivir es el punto, estos animales han vivido pacíficamente durante mucho, pero mucho tiempo, antes de que los seres humanos maldijeran la Tierra[2] . ¿Para qué nuestra inmensa capacidad de pensar, de imaginar, de construir, destruir? Hay ciertos rumores de que en un futuro lejano la ciencia encontrará la capacidad de inmortalizar nuestras gloriosas y miserables vidas, se acabará todo y terminará nuestra misión (sin olvidar que estoy reduciendo el significado de la vida a lo insultantemente básico). Fin de la evolución.

Pero no somos tan básicos después de todo, existe una prolongación de vida más allá de la biológica, que es la simbólica. Así que hay que preguntar a los mejores sobrevivientes (Sócrates, los ositos de agua y al buen Jesús) cuál es la mejor poción u opción para alcanzar una vida un poco más larga.

[1] bueno si puede y por ende es posible (viéndolo desde el lado modernista positivo)
[2] La maldijeron porque inventaron la palabra maldición

El lavado de cerebro y de alma (¿es lo mismo?)

2006-12-08T09:26:00.000-08:00

A veces me pregunto si cuando nací tenía los diez dedos o el doctor contó mal....

No es que viva obsesionado con las ediciones que el cerebro nos fabrica, pero recordar ciertas cosas se me hacen vitales, y esas son las que se guarda para asestar el tiro de gracia.

El lavado de cerebro

Paso 1: Escapando del encierro (algunos lo llaman cárcel, otros ego[1]) imaginario, por el huequito que nos une a la vida de los demás, entra la luz y nos sitúa en el centro de la tierra y nos obliga a hablar con los demás. Ese huequito es la necesidad de compañia, de demostrar a los demás que... ¡Yo existo!

Paso 2: Cuando al fin tenemos la osadía de verle la cara a alguien, nos vemos a nosotros mismos y decimos: este man huele feo [2]. Este es el punto que nos divide dos caminos: o nos odiamos, o tenemos lástima de los demás. Ah cierto... la tercera es amar nuestra ancestralmente odiada putrefacción.

Paso 3: Después de eso ya es más fácil pensar por nuestra cuenta, pero vamos a pensar por la cuenta de algún otro. ¿somos tan miserables?

El cielo en la tierra

¡Señoras y señores! ¡Damas y caballeros! ¡niños y niñas! ¡y hasta homosexuales (eso si, que tengan dinero)! Pasen a ver, he aquí en una pequeña pildora, la forma de encontrar el cielo en la tierra[3]!

Así es, no se admire señorita, que no es cosa de demonios, es simplemente un descubrimiento de la ciencia.... Ahora, quiero oír a todos: ¡queremos ser felices!

queremos ser feli...

No los escucho!

queremos ser felices

Así no llegarán a ningún lado![4]

QUEREMOS SER FELICES!!!

Así me gusta, aquí tienen la pastilla, no les costará mucho, sólo ¡SU ALMA!

Nadie escuchó esta última parte, ya todos habían tomado eso a lo que llaman prozac. Creo que en ese momento se dieron cuenta de que habían perdido el alma, o talvez se dieron cuenta de que nunca la tuvieron.

[1] Usar esta palabra ya me parece un cliché.
[2] Ergo: yo también huelo feo. Si no me creen que hable por mí Pablo Palacio o Nietszche (no soy el primer descarado que atribuye citas para que digan los sabios la huevada que uno trata de explicar inconexamente):
PP: Con guantes de operar, hago un pequeño bolo de lodo suburbano. Lo hecho a rodar por esas calles: los que se tapen las narices le habrán encontrado carne de su carne
FN: Tener vergüenza de su inmoralidad, he aquí el primer peldaño de la escala en cuya cima uno siente vergüenza de su moralidad.
[3] Pongo "tierra" con minúscula porque normalmente los que quieren ir al cielo no valoran la Tierra coómo se la merece.
[4] No pongo el síbolo de admiración ¡ por cuestiones capitalistas ¿tengo que ser tan obvio?

A través del cristal

2006-12-07T07:56:00.000-08:00

Estatuilla atrpada en el hielo,
privada de aurora y de fuego,
bañada de cristal de anhelo;
más que callado me quedo ciego,
ante la palidez de tus tobillos
que a pesar de la envidia del cielo
intactos quedan, aún con más brillo.
¿Qué tú sientes al estar dotada
por ese azul con que pintan el mar?
que es tu piel, imposible de tocar
junto a tí, hielo es el agua salada.
Y hasta la luna parece cansada
de ver como las normas te esperan
¿cómo es que evitan que no te enciendas?
ni que el hálito mortal te roce...
¿cómo es posible que no comprendan?
por ser bella te privaron de goce.

(Influenciado por Asunción Silva)

El día especial (versión libre de "Pedales")

2006-11-21T08:05:00.000-08:00

Carlos despertó ese día y se quedó en la cama por una hora más. Entonces, se dijo a si mismo: “Creo que este va a ser un día especial” y se levantó de la cama, porque le sonaba el estómago. Caminó derecho hasta el calendario donde estaba la chica de marzo, le dio un beso y pensó: “que pena haber dado sólo 28 besos a Febrero”. Desayunó en medio del desorden que grasosamente lo incomodaba. Prendió la televisión y durante una hora cambió de canal para ver si encontraba algo bueno en la televisión. Eran las 12 del mediodía. Era un domingo.

Cuando estuvo listo para salir eran las 2 de la tarde y nuevamente lo que le incitaba a moverse fue el hambre. Creo que entonces pensó algo así como: si no tuviera hambre no me movería en todo el día o tengo ganas de una pizza. Al salir, vio la cámara fotográfica de su amigo el Juanchi junto a la puerta. A Juanchi no le gustaba nada que el cogiera sus herramientas, pero él no estaba. Carlos reafirmo su pensamiento de que este iba a ser un buen día, tomó la cámara de su amigo y salió.

Se subió en su motocicleta y se puso a pensar que sería interesante fotografiar en un domingo. No hay mucha gente en las calles, lo que puede ser bueno o malo dependiendo de lo que se quiera fotografiar. “Que suerte tiene el Juanchi, le toca fotografiar a esas mujerzotas… ¿cómo hará para conseguirlas? Ojalá me encontrara con una, entonces le diría: disculpa, los ojos de mi cámara tienen tan buen gusto como los míos, así que no puedo privarlos del privilegio de verte… Entonces, cuando le esté tomando las fotografías…”

El sonido estridente de un pito calló sus planes. Miró para atrás y una camioneta se venía mientras las llantas trataban de contener la furia del motor. De pronto todo fue muy confuso, la camioneta estaba parada, la motocicleta en el suelo y Carlos un par de metros más allá.

“¿Qué pasó? No me di cuenta de nada”, pensó Carlos, cuando vio al Juanchi bajarse de la camioneta. Le preguntó si estaba bien y Carlos le dijo que totalmente.

- Oye pero ten más cuidado con la moto, te puede pasar algo
- Si tienes razón. ¿¡Oye pero de dónde sacaste semejante carrocería!?
- Ah, me lo prestó el papa de mi ex
- Ah…. ¿y cómo así? ¿no que no se soportaban? – Carlos se dio cuenta de que llevaba la cámara de Juanchi colgada en su cuello – Ah, la cámara, disculpa por tomarla, ya sé que no te gusta que la coja pero…
- Tranquilo Carlos, ¡pero si hoy es un día especial! Disculpa que me vaya, pero estoy de apuro

“Si que es un día especial” pensó Carlos, mientras revisaba que su motocicleta aún estuviera en condiciones de andar. Bueno entonces, a seguir buscando algo interesante que fotografiar.

“Que día” pensaba mientras veía a la gente a su alrededor, una señora que vende los chicles está masticado uno, el taxista del otro lado de la calle no estaba manejando, sino que le prestó a su esposa el auto y él se sentó atrás mientras jugaba con sus hijos. Parecía como sí cada quien estuviera poniéndose al servicio de si mismo. “Debe ser porque es domingo” concluyó Carlos.

Cuando la calle misteriosamente empezaba a tornarse desértica, los rayos de sol marcaron un camino en la calle con el reflejo de su luz y apuntaban a una figura humana (femenina ahora que se acercaba) directamente. Cuando estuvo lo suficientemente cerca logró distinguir a la chica del calendario de febrero. No podía salir de su asombro y no pudo siquiera balbucear las palabras que había planeado, al menos, pudo parar frente a ella la moto y antes de nada, ella le dijo:

- Que linda cámara amigo ¿cómo te llamas? Espera, mejor no me digas, así todo va a ser más misterioso…
- Está bien.. si justamente quería eso… tomarte unas fotografías para tenerte en mi cuarto todos los meses
- ¡Ay! Se nota que no entiendes nada. Yo soy quién te va a tomar las fotografías.

La modelo le arrancó la cámara y se puso a tomarle muchas fotografías. Él, confundido, no sabía que hacer pero decidió posar para la modelo que cada vez se emocionaba más y empezaba a perder la razón, pero al terminar se calmó totalmente. Le dijo “gracias corazón y le dio la cámara” le pidió que las revele lo más pronto posible, le dio un beso en la boca y después de unos momentos, la señorita Febrero había desaparecido.

Confundido decidió seguir su marcha. Salió de su casa con la idea de comer pero no tenía nada de hambre. Ahora estaba con una serie de fotografías de él mismo. Llegó al estudio fotográfico pero no había nadie, hasta que salió un hombre con un rostro tan ensombrecido que sus rasgos eran apenas visibles. Le pidió el rollo, Carlos le dio la cámara y este hombre se la llevo.

- ¿Oiga y cuánto se demora?
- …
- ¿Qué? No le escuché, bueno ya vuelvo
- Ya está.
- ¿Tan rápido?
- Ahora disfrútelas. Es un día especial para ello.
- Mmm....

Cada pared se iba tornando inconsistente, había algo que no estaba bien. Al abrir el sobre que contenía las fotos estaban en blanco, pero la luz al infiltrarse en el papel empezó a dibujar imágenes. Velozmente, las líneas que delimitan las formas tomaban su puesto y revelaban la imagen. Era el mismo ensangrentado en el suelo. Miró otra fotografía y era su motocicleta en el suelo junto a la camioneta que lo había chocado. En otra estaba rodeado de gente y él apenas podía abrir los ojos para comprender lo que sucedía. Empezó a invadir el lugar un sonido agudo intermitente que hacía eco en todas partes, y que cada vez se aceleraba más. Soltó las fotografías; no se vio a si mismo en una de ellas subiendo a una ambulancia.

Las paredes perdían su forma rectilínea ligeramente para tornarse curvas por segundos, luego volvían a la normalidad. Carlos empezó a correr a la misma velocidad a la que iba perdiendo el control. En una columna que sostenía una casa inmensa encontró su calendario. Las hojas se arrancaban violentamente del calendario: enero, febrero, marzo abril… hasta diciembre que llegó con un viento que tenía olor a sangre. El sonido se iba acelerando a medida que su corazón latía con más fuerza. La chica de diciembre le miró a los ojos y le dijo: “¿Qué pasa nene? ¿Vas a irte sin darme el último beso?” Carlos se miró y su cuerpo estaba con varias heridas, todo alrededor empezó a desvanecerse, mientras la chica del calendario se envejecía frente a sus ojos. Al final, sólo pudo escuchar aquel sonido agudo de corrido... Esta vez, tomándose todo el lugar indefinidamente.

Los Alpha y los Omega

2006-11-13T08:35:00.000-08:00

Uno de los comportamientos que nos distingue de las demás especies es nuestra afición para poner valor a las cosas. Valores que normalmente son simbólicos, pues cuando nuestras necesidades primarias han sido saciadas, nuestra capacidad de ocio se inclina a indagar, a buscar nuevas preocupaciones, para no aburrirnos.

Existe una inmensa cantidad de personas, con los gustos más variados. Personas de gustos similares tienden a juntarse para lanzar piedras a la soledad a la que tanto miedo comúnmente se tiene. Estos grupos crean criterios de valor, los cuales se transforman en leyes, y ya no sólo se le asigna valor a las personas, sino a las cosas.

El ejemplo más común es el del colegio. Las chicas que se visten “bien” discriminan a las que tienen mal gusto, a las gordas y las feas. Es algo básico, su patrón de selección es la apariencia externa, algo que no requiere mucho intelecto, sino cierto tacto y ver a ratos la televisión para darse cuanta de lo que está “in”. Existen otros tipos de selección, como si eres el tipo fuerte o el que tiene más amigos, pero este comportamiento del macho alpha humillando al omega, es algo que se puede ver análogamente en la naturaleza.

Es la lucha por un espacio en el Universo. Vaya, y tienes que cuidar muy bien tus palabras, cualquier cosa “nerd” que se te escape, pierdes puntos en tu popularidad, que medio tan terriblemente hostil, si no me creen, vean esas películas gringas de adolescentes. La mala es bien mala, pero los pobres humillados tienen el consuelo de que esta chica se va a casar con n marido autoritario y va a quedar resignada a ser una triste ama de casa.

Pero bueno, salimos del colegio, y ¡oh que maravilla! Resulta que el señor Omega ha adquirido un nuevo valor. Resulta que en este medio lo que es apreciado es su fresco cerebrito, y resulta que existieron otros omegas, igual de basureados en el mundo. Entonces sucede que mientras más omegas hay, su letra va ascendiendo, hasta que de pronto, se han transformado en alpha.

Bueno, la gente es más madura para entonces ¿pero las reglas del juego han cambiado? Los nuevos Alpha también se fijan en la pinta, para ver si tiene los mismos intereses, y así decir si tal o cual persona vale más. Es la misma actitud, sólo que el criterio para pertenecer a la aristocracia es distinto. Quien sabe, talvez es el resentimiento, o simplemente dejan aflorar sus instintos primarios, lo cual no esta nada mal.

La cosa es tan similar que me da risa, se insulta las mismas actitudes, que son causa de sus “traumas” de la infancia. Se burlan de la misma manera, miran con el mismo sentimiento de rechazo, en fin… Siempre con miedo a decir algo que no esté aceptado, y este exceso de academismo (en donde se establecen las leyes del juego), vuelve como boomerang a todo lugar en donde se asiente a vivir en comunidad un ser humano.

Alegría y tristeza sin importar qué

2006-11-09T08:34:00.000-08:00

Creo que la tristeza, así como la felicidad, ambas son incisivamente parte de nuestra condición, pues tienen que buscar su sustento en una realidad cambiante y poco previsible ante nuestra falta de objetividad, palabra que para mí no es nada más que una subjetividad colectiva. Pero lo más peligroso es la contradicción, cuando uno siente alegría cuando se debería sentir pena o viceversa. Es peligroso porque raya fuera de lo convencional, de los parámetros humanos y nos tienta a ver de lejos.

Ver de lejos nuestra humanidad y lo miserable que es o también verla con una lucidez y amor que tienda en la locura. “Demasiado humano”, es así porque sólo podemos ver desde ella, y estamos sujetos a esa perspectiva, en la cual un Dios es nuestra concepción de bien y el infierno como la del mal. Yo, como relativista, no puedo creer que un lugar o una persona (porque este Dios es un ser, es tan humano que algunas personas lo pueden percibir) enmascaren todo lo perfecto o su contrario, pero las sigo llamando de la misma manera, proveyéndoles del significado que acabo de darles.

Es en esos límites (Dios e infierno), tan humanos (ni siquiera mundanos, ni a eso llegamos) que vemos el mundo y no podemos salir de él, y es de esa forma que justificamos nuestras actitudes. Lo único que tiene un poco de realidad en nuestras vidas es nuestra parte heredada, nuestra parte animal, quien tiene sentido por si misma y lo que nos ata a la cordura, a no fundirnos en un egocentrismo terrible del que somos esclavos. Pues no somos dueños del hambre, del frío ni de alguno de sus derivados, sino que los padecemos y lidiamos con ellos.

Y eso en parte nos une a los demás, pues tenemos noción gracias a la empatía del vivir en comunidad y aunque sea disimulada igualdad. Pero ese campo estrecho de visión, delimitado por Dios y por el infierno es lo único que podemos ver, a lo que nos remitimos como referencia y sobre lo que vivimos, yo creo que es a lo máximo que podemos aspirar, y vamos a ser víctimas de ello con una máscara de aleatoriedad. No importa lo que hagamos y lo que el mundo nos depare a nuestro alrededor, todos estamos destinados a sufrir, como a ser felices, el progreso es una ilusión.

Recapitulando, lo que ha cambiado es la forma en la que plagamos el planeta, pues somos más y en aumento. Las condiciones de vida son mejores ¿Eso es progreso? Seguimos llorando y riendo, como todos siempre lo han hecho. Las viejas disputas entre lo tradicional y lo novedoso. ¿Habrá acaso diferencia alguna? ¿Vamos a dejar de sentirnos mal?

Todo esto parece tan egoísta pero rara vez veo una actitud humana que raye fuera del egoísmo. Todos en busca de reconocimiento, de alguna forma de satisfacción, yo se que existen verdaderos altruistas, el problema es que cuando sepamos su nombre, dejarán de serlo. Existirá, y las acciones van a vivir para siempre. ¿Pero hay alguna diferencia? yo creía que si, pero al experimentar mi incapacidad hacia la felicidad cuando se supone que debo experimentarla, me hizo dudar terrible y apocalípticamente.

Tantos grandes hombres que marcaron el progreso, totalmente muertos, apenas recordados por un cinco por ciento de la población mundial. Es cómo si jamás hubieran existido ¿qué importa? ¡he ahí la filantropía! Pero no es tan sencillo, porque aunque nos hayan dado tanto, no importa que vivamos en las cavernas o con tanta cosa bonita, seguimos siendo miserables. O sea, destinados a necesitar, a tener hambre por siempre.

Por eso pierdo la esperanza, porque somos una humanidad que estamos atrapados en nuestra ventura de desgracia, porque hay personas que luchan día y noche por romper límites y sólo sacan una sonrisa. ¿Vale la pena esa sonrisa? Cada vez mis aspiraciones son más humildes, pero por lo menos es una chispita de ilusión que me ayuda a esforzarme por lo que creo.

Noches de piedra y manantiales

2006-10-31T08:35:00.000-08:00

Noches de piedra y manantiales,
temblor de cuerpo subcutáneo,
oscuridad salpicada cristalina
estrellas polares, brújula perdida,
bajo el sonido de gota caída
de fuente diluída,
de un río que corre bajo
los pies, agua ciega de luna.
Piedras y manantiales de noche,
dentro fuego fuera frío azulado,
luz blanca tras notas tristes,
cielo ficticio sobre techo concreto,
yo bajo algo que no huele ni sabe,
pero gana sal tras recorrerme.
Por las tuberías corre esa agua y
mi sudor en noches de luz apagada.

La joya (Soneto II)

2006-10-31T08:31:00.000-08:00

Estrellas que nacen de tus senderos,
caminos que se mezclan y se cruzan
pocas mentes dan cuenta que te usan,
los más valientes en nombre de Eros.

Pobrecilla, forjada por las llamas,
cincelada y aplastada, cantabas.
Los gritos dan forma a tus palabras
como el fuego envuelve a quien amas.

De la grava te sacaron a la luz
entre silencios yacías sin nombre
luego conocida por cada hombre.

Y aunque lleves en tu cuerpo una cruz,
será para ocultar enorme engaño,
por ti mil muertos, otras luz han dado.

Dudas acerca la teoría evolucionista

2006-10-17T10:23:00.000-07:00

Desde que Charles Darwin publicó en 1859 su tan controversial obra The origin of the species, esta ha sido objetivo de varias críticas a favor y en contra, pues modificó la concepción que se tenía acerca del origen de la vida y abolió viejas teorías como la catastrofista que explicaban las diversas desapariciones de especies a lo largo de la historia del planeta.

En realidad, el evolucionismo ha tenido varias recaidas desde su nacimiento, debido a que en ese entonces no se había logrado crear un prceso artificial en el cual se produzcan cambios de mayor escala (producir nuevas especies, órganos con diferente función) en una especie. Fue luego, en la década de los treinta del siglo pasado, cuando los neo-darwinistas le dieron un nuevo soplo de vida a esta teoría, afirmando que se pueden modificar especies debido a las mutaciones genéticas.

Pero aún así, en la actualidad hay quienes aún niegan este argumento, pues afirman que las mutaciones son nocivas para el organismo y que rara vez este proceso es beneficioso, por ejemplo algunos casos de resistencia antibiótica frente a ciertas bacterias, pero estas mutaciones se dan a nivel bioquímico, mas no a nivel estructural.

Por ejemplo, el conocido experimento de las mutant fruit flies, en el que modificando su estructura genética se producen cambios, pues esta mosca en lugar de tener dos alas tiene cuatro. Pero los científicos que están en contra del evolucionismo usan este ejemplo como argumento, pues dicen que ese par de alas mutantes no tienen uso y que además estos mutantes no pueden sobrevivir fuera de un laboratorio.

Existe otro argumento en contr de la teoría Darwininiana y se refiere a la explosión cámbrica, pues aún para el mismo Darwin este era un problema a su teoría que en su tiempo no pudo responder. Se refiere a una étapa dentro de la evolución del planeta en la que muchas especies aparecieron aparentemente de la nada, y no se explica cual es su descendencia evolutiva. Para refutar este argumento los que apoyan la evolución indican que posteriormente las especies carecían de esqueleto y no podían conservarse durante tanto tiempo. Pero esto se niega poniendo de ejemplo de que se sabe que en esta época muchas especies se conservaron hasta la actualidad, cuando tenían cuerpos blandos.

Los más esperanzados en destruir esta teoría (se puede ver claramente) son los fundamentalistas religiosos. Me parece interesante ver distintas posturas, pero no me convencen a abandonar el evolucionismo. De todas formas, ¿no es simplemente lo más lógico?

Para más información

Defendiendo un anónimo

2006-10-12T09:25:00.000-07:00

A veces escucho discusiones entre personas y participo de ellas. Se puede hablar realmente de todo, y también de muchas formas, con tranquilidad, con indiferencia, inronía o apasionadamente. Lo que tienen en común gran parte de las disputas es lo que las hace más insignificantes, el hecho de que en una discusión, normalmente el próposito no es esclarecer una verdad (esa es la excusa) sino simplemente demostrar quien es mejor que quien.

Siempre está la competencia ligada, por ello nuestro ego. El punto de una conversación no es, hablemos de algo y aportemos con nuestros conocimientos a los otros en función de compartir un poco de mis experiencias para mejorar la vida de los demás, sino demostrar que yo sé mucho, que valgo mucho, que soy mejor que los demás. Nos reduce a una situación tan básica, a ser tan primitivos como cualquier animal, no importa que el tema sea tan complejo como la física nuclear.

Ahora, todo el mundo trabaja para satisfacer su orgullo, para sentirse queridos, apreciados y alabados, de esa manera sentirse menos miserables. En las culturas orientales, mostrar orgullo jactándose de la victoria propia frente al oponente, es ya una pérdida en sí, pues es mostrar irrespeto al contrincante.

A mí realmente me gusta verme no como un ser individual, con un nombre para ser reconocido ante el medio, sino como una parte de un conjunto que trabaja por, en unidad, crecer, pues todos nos ayudamos a superarnos, y no somos entes individuales que surgimos por cuenta propia. Por eso admiro a quienes usan el anónimo, pues no buscan ser reconocidos, que alaben su ilusorio "yo", sino que aportan con un grano de arena, como todos lo hacemos, sólo por el bien de lo que le rodea.

Plusvalía

2006-10-06T20:05:00.000-07:00

ATE.- ¿Y sabemos todos cuál es la causa de que semejantes coros y contiendas* no existan absolutamente en parte alguna, si no es en modo insignificante? ¿Diremos que es por ignorancia de la multitud y de los que le ponen las leyes?

CLI.- Tal vez.

ATE.- De ningún modo, bendito Clinias; hay que decir que son dos las causas de ello y muy decisivas.

CLI.- ¿Cuáles?

ATE.- La una es que el amor del dinero no deja tiempo libre alguno para cuidarse de otra cosa que no sean los bienes propios; pendiente de ellos el alma toda de todos los ciudadanos, no está en disposición de atender sino a la ganancia cotidiana; y cada uno de ellos se halla prontísimo a aprender y poner por obra particularmente cualquier teoría o práctica que conduzca a ese fin y se ríe de todo lo demás. Esto , pues, es lo que hay que reconocer como primera causa de que las ciudades rehúsen emprender en serio la práctica mencionada o cualquier otra noble y buena de que , muy al contrario, por el apetito insaciable de oro y plata , todo varón se halle dispuesto emplear el arte o traza que sea, decorosa o indecorosa, si con ella ha de llegar a ser rico; y lo mismo a realizar sin repugnancia alguna cualquier acto piadoso o impío, y aun enteramente infame, con tal de que para él, como si fuera una bestia, resulte eficaz en procurarle total saciedad de toda clase de comidas, bebidas y placeres amorosos.

CLI.- Bien dicho

ATE.- Esa, pues, que digo, quede establecida como una de las causas que no permiten a las ciudades ejercitarse convenientemente en las cosas de la guerra ni en ningún otro laudable ejercicio, antes bien, convierte a los hombres todos de natural tranquilo en comerciantes, navieros o meros servidores, y a los más animosos, en piratas, horadadores de muros, ladrones, sacrílegos, quimeristas y perdonavidas, aunque algunas veces no sean de cierto malos por naturaleza, sino más bien desgraciados.

CLI.- ¿En qué sentido hablas?

ATE.- ¿Cómo no habría de llamarlos enteramente desgraciados, si por fuerza han de pasar su vida toda sin interrupción con hambre en sus almas?

* Actividades que a juicio de Platón eran saludables para el sano desarrollo de una ciudad

Tomado de:

Platón, LAS LEYES, Alianza, Madrid, 2002, pp. 831b a 832a

Ocasiones pequeñas

2006-10-01T10:02:00.000-07:00

El metrobus no va más rápido ni más lento que de costumbre. Las calles, bañadas de colores amarillos que sin mirar al cielo, dan cuenta de su azul. A esta hora no hay mucha gente y la tranquilidad gana un poco de territorio, un asiento cerca mio queda libre, pero el dolor de piernas de la señora a mi lado la vuelve más ágil. Sigo en el mismo sitio.

En camino a la otra parada el silencio no es incómodo sino la costumbre. Las pocas personas de pie, huyen de las ventanas que escupen calor mientras las llantas se detienen. Iba acomodando mis ojos mientras mi cabeza trataba de acostumbrarse al momento. La vi, y talvez no la hubiera humanizado tanto si no fuera por que en ese momento sostenía un pan solamente con la boca.

Así empezó la historia, ella nacía humana, no divina. Entró por la puerta del bus y se colocó en una zona con respecto a mi orgullo en el cual este no se perturbaba al verla. La máquina sobre la que estábamos empezó a avanzar, pero ella apenas despertaba de su última mordida que le dio a su pan antes de guardarlo en una funda. Ese momento no me puse a divagar acreca de porqué tenía mucha hambre y porqué no esperaba un poco para comerlo después, sólo pensaba en como mirarla sin que yo sepa que ella sabe que la estoy mirando.

Y logré mi objetivo, pero cuando salí de mi encierro mental, me di cuenta de que ella miraba a alguien más. Era un hombre sentado detrás mío, que a diferencia de mis cálculos insignificantes, la miraba de manera en que ella y él sepan, que la está mirando. La cosa es que simplemente ella había comido el pan porque tenía hambre.

Pero como dije, la rubia de ojos melosos, uniformada de gris oficina, nació humana. Sostenía la funda blanca que guardaba el pan, y además su mirada del múltiple asecho. Un asiento quedó libre entre los dos, sin que ninguno de nosotros se inmutara. Yo no quería dejar de verla, ella estaría cerca de su parada.

Entonces el metrobus empezó a detenerse y ella a acomodarse. También el hombre detrás mío se paró violentamente, mientras las puertas se abrían frente a ella. Se bajaron los dos, concentrados entre ellos. Cuando el bus comenzó a moverse nuevamente vi que a ella se le cayó su funda blanca y él, concentrado de ella la recogía. Mientras yo pensaba en como ella le dio el primer mordisco al pan, veía como el se llevaba el resto del pan, tálvez él le de él último mordisco, mientras se lleva los papeles que se le arrancaron a esta historia.

No quiero que pases por mis necesidades

2006-09-12T10:15:00.000-07:00

Lo que vivo me construye. Ahora, todo lo que me ha rodeado me ha formado de manera en que para mí existen ciertas prioridades y ciertas cosas que no valen la pena prestar mucha atención. Si llevarme un pan a la boca durante mi vida ha sido una cuestión de esfuerzo, entonces exaltaré el valor de un plato de comida, o , si durante mi vida he perdido a un hermano muy querido o he carecido de ellos, entonces para mí el valor fraterno es invaluable.

Y claro, de nuestra experiencia queremos aportar a los demás, dándole valor a nuestra vida mediante lo que decimos, nuestra experiencia personal nos ha marcado y servirá probablemente a otros. La gente se esmera en ampliar su existencia hacia los demás para sentirse útiles, por dar un adjetivo a lo modernista.

La mayor parte del tiempo nuestra influencia recae en más alto grado en las personas más cercanas. Es a ellos a quien más hostigamos con nuestras vivencias particulares. Si una experiencia ha sido colectivamente asimilada, entonces se enaltecerá el sentimiento y tendrá una mayor repercusión, lo que lleva a la gente a darle una mayor importancia y atención a dicho sentimiento, así le sea ajeno (como por ejemplo la Segunda Guerra Mundial).

Lo que puede ser más contradictorio es justamente querer que los otros no experimenten por lo que uno ha pasado. Por ejemplo el común: "No quiero que mis hijos pasen por mis necesidades". Entonces se supone que esa persona protege de una manera hasta casi obsesiva a dicha persona, negándole la oportunidad empírica de realmente entender ¿Cuál es el maldito problema?

¿Qué pasa entonces? Al no tener una referencia cercana, por ejemplo, a no tener zapatos que ponerse, las personas evaden ciertas preocupaciones para dar paso a otras. El padre o la madre (según el ejemplo) se sentirán ofendidos por el cambio de valores que sufrieron sus hijos pero los cuales ellos fomentaron. Eso en el nucleo familiar. ¿Y con el globo en general?

Migajas

2006-09-06T12:14:00.000-07:00

Distraído recogiendo migajas,
inflamando el tiempo;
combustible de momentos.

Minimizo y engrandezco
frases mías y de otros,
siembro pesares y cosecho
maldades y bondades,
todas bautizadas
bajo el símbolo del azar.

Se dispara una y otra vez,
palabras que van en todas direcciones
que arman telarañas que enredan
y atan a todos a usar
una que otra herramienta,
y la reproducimos también.

Sin embargo me armo,
a veces recogiendo migajas,
otras cantando en la mañana.

El que dirán

2006-08-30T14:52:00.000-07:00

X estaba escribiendo, y lo hacía frecuentemente para sí mismo. Un día se dio cuenta que jamás entendería realmente lo que sus escritos decían, no habría la magia para descubrir que nueva palabra viene adelante y que milagros ocultos pueden estar entrelazados con las letras, pues el conocía todos sus trucos. Ese día, se lo leyó a alguien cercano, su amiga Y, a quien le gustó lo que había escrito. Decidió entonces desde ese momento que escribiría a los demás, si, logró transmitir un pensamiento a alguien más, eso significa que su estancia sobre la Tierra (sobre la tierra), tenía un pequeño significado, y justamente era trabajar con significados.

¿Sobre qué escribir? ¿tengo algo que decir? Eso es lo más difícil, debo aprender algo si quiero enseñar algo, no repetir palabras ni moldearlas de manera que en su conjunto se transformen en una cosa, sino, usar las palabras como medio para, a través de mí, canalizar el mundo y que la gente vea las cosas un poco más como yo las veo.

Si, esta fue la gran idea de X, quien a tropezones se inició publicando su alma, poco a poco, desgarrando tristezas y palabras ajenas, todo para ser leído. La sinceridad le trajo un poco de problemas, pues las críticas le llegaban directo al ego, el silencio no era sólo una brisa sino también un invierno infernal de esos que había visto en la televisión. ¿Porqué todos hemos visto la nieve en la televisión verdad?

Parecía que a unos no les importaba la nieve de la televisión, ni entendían una metáfora con un olor de rareza y prejuicio, hacía del extranjero un simple forastero en el mundo de lo eterno, pegado al piso (usando este tipo de metáforas). ¿Pero que sabe X de una metáfora? Y, su amiga, le dijo que ahora ya nadie habla por hablar, que se debe pensar, y sólo es bueno lo que alguien se atreve a decir que es bueno.

Para X era muy amargo llegar a su Universidad, leer sus poemas en clase y mirar las caras de los que se niegan a entender, de los que no entienden y de los que tienen miedo de asentir con la cabeza pues puede que a algún padrino no le guste, por lo tanto "a mí tampoco me debe gustar". X se dio cuenta que escribía para agradar a los padrinos, pues con eso, agradaría a todo el mundo, pero entonces olvidó que antes, el escribía para sí mismo.

FIN

X, Y y yo, nos preguntamos siempre para quien escribimos, para quien cantamos, para quien reímos, para quien posamos y sacamos nuestra mejor sonrisa, para quien odiamos, para quien fingimos que escribimos y pretendemos decir con palabras lo que no podemos o dejamos a las palabras que digan por nosotros, mágicamente lo que no sabemos....

Quisiera saber si alguien sabe para quien escribe.

Rozando la redondez

2006-08-25T20:46:00.000-07:00

No soy precisamente una bola blanca, más bien soy una bola blanca que alguna vez fue un ser humano, o si no, sería imposible comunicarme. Muy a menudo, suelo percibir una bola negra cerca de mí y me siento muy atraído por ella. Si, alguna vez fui un hombre y buscaba una mujer, por eso la bola negra es “ella”.

La verdad es que mi naturaleza no refleja ninguna necesidad especial, así que conserva mis ansiedades pasadas, hambre, frío y ganas de fundirse en un único cuerpo antagonista. Sólo es cuestión de nombres. El hambre, la satisfago con pelusas (función del barco, llegar al puerto) que se encuentran conmigo cuando RUEDO. Soy una bola blanca sólida y llena, resistente y con 360 grados para percibir el mundo. Si toda mi redondez toca algo, entonces tengo calor, si no toco nada, tengo frío.

Pero lo más humano que conservo son mis ganas de fundirme con la negra. El amor se llama gris y esa es mi meta, el equilibrio. Tengo miedo al pensar en que Negra siempre ha sido una bola y que no tiene mis necesidades, sin embargo, a veces me habla desde su redondez, y yo desde la mía trato de interpretarla, pero somos tan físicos que la única forma de comunicarnos es la agresión. Y si, soy tan dependiente de que un agente externo me mueva hacía ella como cuando dependía del aire para que mis palabras llegaran a otra persona.

No hay tecnología para las bolas, ni transformación, pero únicamente soy menos libre por lo que de humanidad me queda. Algún día olvidaré las palabras y ese día mi esfericidad me habrá consumido por completo, no sé si aún sienta ganas de mezclarme con ella, pero estoy seguro de que para entonces ya no podré “comunicar”.

Sin embargo, estoy seguro que siempre querré golpear a la negra, querer poseerla rústicamente, pues esa no es sólo mi naturaleza humana ¿no es con ese propósito, para lo que fui creado?

La idea como fin de las acciones

2006-08-15T17:05:00.000-07:00

El no saber el porqué de algo nos lleva al mito o la fantasía, supongo que precisamente eso pasa con el significado de la vida. De ahí salen fines como "quiero ser actriz" o "quiero ser millonario", ser poeta o su adversario, todo esto mientras viramos las hojas del calendario (benditas rimas) y nos damos cuenta , que, aunque siempre hicimos lo que queríamos, los caminos se iban cerrando.

¿De que se trata realmente querer ser algo? Encaminar las acciones hacia ese algo, en pro de la construcción de ella sobre uno mismo, por lo tanto, todo lo que va en contra de ella o se aleja duele, cada acción consciente opuesta al fin último.

Para mi forma de ver las cosas, si hay algo "malo" puede ser eso, de ahí que nace la mediocridad o el regocijarse con placeres económicos, lo que no me parece negativo, si esa persona no lo ve así. . Puede que las aspiraciones reales de la gente no vayan más allá de lo que eligen ( o lo que toca elegir, siendo más sinceros).

Debe ser esa enseñanza la que aprecio del ficticio mundo del buen Platón, no creo que todos debamos seguir su fin con respecto a alcanzar lo Bueno, lo Bello y lo Justo, esta era su meta personal y bajo lo que rigió su vida, lo persiguió hasta el final de sus días y estás simples ideas no sólo le dieron el significado de la vida sino que nos encuadró media forma de pensar en el inconsciente.

Es una idea la que me hace moverme, despertarme y hacer todo lo que hago y siento una satisfacción existencial cuando siento que mis acciones están encaminadas hacia mi fin. No creo que todos tengamos un mismo camino ¿producto de la diversificación del posmodernismo? en fin, creo que el hecho de ser animales simbólicos nos pone a correr ane una idea, llamémosla como sea, por ejemplo Sexo, Drogas y Rock n Roll

De haberme explicado

2006-08-08T13:40:00.000-07:00

Ojalá de pequeño me hubiesen explicado que lo vivo es lo necesario y lo que no, agoniza. Que el cero es un descubrimiento que tardó mil años y que los acordes de guitarra no necesitan más que práctica para ser engaño. Pero entonces me animaban para que sea presidente, sabiendo que este puesto lo merece un títere excelente.

Y es casi ahora que apenas me doy cuenta, que no es ser bueno lo que más cuenta sino optimista, que en vano sufre el que es mazoquista y que lo que menos se necesita es talento para escribir en una revista.

De niño me gustaban los villanos, los que no perdían por ser malos sino por feos o veteranos. Después me gustaron las mujeres más flacas, la virgen inocente de la novela barata, que con malicia esquivaba las estacas, y por la noche rezaba ante una vela, timorata.

Hubiera querido que para entonces me hubiesen dejado comer aquel bicho, o dejado decir lo que jamás he dicho, pues entonces no me habrían estampado la verguenza, y sólo ahora que la veo más como una ciencia, cuando me artevo a dejar a un lado la conciencia, y con paciencia, decido disculparme por lo que nunca he hecho: creer tener derecho a tomar un poco de aire en el pecho, y seguir firme por mi único trecho.

Sinceramente ante mi reflejo

2006-08-05T08:14:00.000-07:00

Maldito espejo que distorsionas mi cara al voltear mis ojos,
un terror que se funda en los gritos
que forman los ecos de los chillidos de mi niñez.

Es un sonido y vértigo el que me despierta ahogado.
Y me doy cuenta redundando que yo mismo
estoy formado por lo que escupen los demás.

Y algunos dicen que soy esquizofrénico cuando
mi instinto se desliga de mi personalidad,
que sólo el medio se forjó para encasillarme.

Yo no soy nadie sin alguien que juzgue, ahora,
yo parado ante mi imagen
me doy cuenta que estas miserables palabras

están hechas para caer en barriles sin fondo
que admiro y de quien necesito aprobación,
porque sinceramente ante mi reflejo...

No soy nadie.

P.D. únicamente una egoísta catarsis

Carta al Éxodo de Jorge Icaza

2006-08-05T08:03:00.000-07:00

Y el indio murió...

Es poco probable que haya ido al cielo si me preguntan (lo más probable es que por ser realismo social, es tan apegado a la realidad que es más factible que el cielo no exista). Si, además, el estereotipo es uno, la imagen que uno proyecta ante el patrón blanco, ante la guarmi, ante el destino que cojea al vernos maltrechos.

La naturaleza del sufridor brota ante cualquier circunstancia. Segundo Antonio Quishpe era un sufridor, así que o en el huasipungo o dueño del latifundio iba a ser infeliz. ¿Tenía que morir? realmente no lo sé, sólo en vida uno cree hacer lo que le da la gana.

La imagen se distingue de lo real mediante los sentidos, tocando, oliendo. Usando otros instrumentos que no engañen al paladar, en gran parte culpa de las cadenas de televisión. Espero hacerme entender, pero no me pregunten por mi identidad por sí misma, pues no tiene nada que ver con la tierra de los espíritus que me jalan los pies, una vez más, reclamándome un hogar.

Metrónomo

2006-07-28T15:23:00.000-07:00

En la iglesia de mi barrio, a la banda que toca en la iglesia se le olvidó el metrónomo prendido en plena misa, y por alguna razón extraña este estaba amplificado levemente para que todos podamos oírlo, pero de manera que apenas estorbe en la misa.

- Hermanos, hay quienes dicen que no importa en que Dios creamos, que todas las religiones alaban a un solo Dios. Pues déjenme decirles, hermanos católicos que quien calumnie de esta manera a Dios está cayendo en una terrible equivocación. Nuestra religión es la que está en lo correcto, y nuestra misión es crear conciencia en las otras religiones para que recapaciten y se den cuenta de su error.

¿Cómo explicar que el metrónomo, automaticamente disminuyó su velocidad y la misa llevaba un tempo infinitamente inmenso?

- Ahora, hermanos, vamos a recolectar el dinero para la campaña que estamos realizando para erradicar la pobreza, y además, para los retiros que se van a dar en este mes.

Y la gente, que guarda sus heréticos comentarios, deposita la moneda de un dolar que los va a salvar del infierno. A la salida, el mismo mendigo de todas las semanas, con la misma ropa, pidiendo la limosna. El metrónomo vuelve a la normalidad y las personas evitan mirar al desgraciado.

Anónimo

2006-07-22T17:36:00.000-07:00

Existe esta mujer que rompe el equilibrio en la cuerda vocal de mis pensamientos.

Que mezcla los colores y obtiene el invisible. Vacío con el que inunda mis luces inventadas.

Tiende a crear sabiduría de un montón de impertinencias y a devolverle la vida a las mentiras más puériles.

Camina esta mujer con su vanidad escondida en la traquea y apenas visible en sus cabellos hechos lacios por ella misma.

Me habla ella quien mezcla prioridades y se pone una máscara para barnizar su coraza. Pero se esconde tras capas de pintura que quien sabe si a ella misma se le ocurrió pintar.

En camuflaje, se mezcla con las sombras de su cautela, pero me deja un pedazo a la vista. Es su mano cual líder comunista de corazón altruista.

Pero hay otra forma que entre oscuro no puedo dibujar...

y no sé si es tu espalda que me quiere rechazar, tu ombligo que me quiere hipnotizar o tus labios que me quieren maquillar con un verde natural. O simplemente es tu piel, de ese color del fuego, que me invita por en medio de tus puertas, humildemente a pasar.

Las Revelaciones

2006-07-21T16:16:00.000-07:00

Tres sabios vivían en un pueblo de una época distante. Ellos discutían acerca de su Dios, pero su mayor incógnita radicaba en como hacer que la gente conociera su doctrina. Pítaco, uno de ellos, decía que todos debieran purificar sus almas y pensamientos, liberarlos de sus deseos carnales. Quilón, pensaba que descubrir el mejor "método" no era cuestión de la vida, que eso sólo sería del conocimiento de Dios, y que únicamente sabrán la verdad cuando mueran. Bías pensaba que había tanta gente ignorante, que jamás aprenderían, sería mejor eliminarlos, para que sólo queden los mejores.

Lejos del pueblo, existía un templo, pero al quedar oculto entre bosque y los pensamientos ofuscados por lo cotidiano, se había perdido, incluso casi convertido en leyenda. Los tres sabios decidieron buscar aquel templo abandonado por la memoria, apenas visible gracias al ocio de los pensadores.

Ya que esta no es una historia de aventura, no describiré las peripecias, que durante varios ciclos de luna ocurrieron. Lo importante es que una de esas noches de búsqueda incansable, encontraron aquel mítico lugar. También descubrieron que estaba más cerca de lo que pensaban.

Una luna en el cielo crea sombras pálidas en la fría y seca tierra. Bajo ella, tres eran: Pítaco, Bías y Quilón. Arrodillados en este casi neutro suelo, mirando hacia abajo con los ojos, al cielo con el pensamiento, glorificando algo que no podían ver ¿pero cómo decir que no existe?

Se incorporarón y se miraron entre sí. Talvez con la luz del sol descubrirían respuestas en las paredes o en algún lado. El templo, lejano a la ciudad los miraba protectoramente, no sólo en cuerpo sino en alma. Pítaco ofrecío, de lo que les quedaba de provisiones, la tercera parte, a los que Bías dijo:

- ¿Piensas comerte los otros dos tercios tú solo?
- ¿Desconfías?-dijo Pítaco- es para los tres, en dos días, ya estaremos en casa.

Quilón confiaba en secreto en Pítaco, los invitó a dormir dentro del templo, afuera había mucho peligro. Esa noche, Bías fue el último en dormir. Su madre casa, techo, el santuario, regaló imágenes y palabras, para entender lo que no se puede ver en sí mismo, para ver lo que adoraban, para contemplarlo, su madre les habló en un lenguaje común, el sueño.

El primero en soñar fue Quilón, quién vio a su Dios en forma de una luz y el mismo era una cuerda, una mecha encendida por uno de sus extremos. Entonces preguntó a la luz: Señor, ¿qué pasará cuando el fuego termine de recorrerme? Una voz le respondió: La última chispa que de tí brote caerá en un semejante tuyo. Al final el último destello caerá sobre mí, que estoy en todo lugar.

Pítaco, se vio a sí mismo como una balanza, en una mano sostenía a su Dios, en la otra, la oscuridad, le dijo al lado claro que sostenía: Señor, ¿debo soltar el mal? Una voz le respondió: Tus brazos están ahora en equilibrio, ¿acaso quieres perder a tu Dios no teniendo otra forma de sostenerme?

Bías, quien tuvo la última revelación, notó que, entre sus manos sostenía una esfera dorada, esferas sobre las cuales también caminaba, hacia una gran palacio cuyas puertas estaban hechas para recibirlo. No era el único, miles de personas a su alrededor tenías estas joyas, debían arrojarlas en el palacio, pero muchos de ellos se rendían antes de llegar. Bías gritó en dirección hacia el templo: Señor ¿por qué permites que te desobedezcan? Una voz le respondió: Estás parado sobre su desobediencia, sin ella, no podrías llegar a mí.

Los tres despertaron asombrados, pero nadie escuchó realmente lo que quería, por lo que se guardaron sus enseñanzas, para luego, liberados del ego poder impartir su nueva sabiduría, por separado, al pueblo. Cuando llegaron, las personas creyeron que estos hombres estaban locos, que el hambre había hecho que perdieran la cabeza.

Los sabios se dieron cuenta que la única forma de que vieran a su Dios era llevando la gente al templo. Pero la gente estaba tan ocupada con sus quehaceres diarios, que pasarían siglos antes de que alguien volviera a pisar el templo (aún teniéndolo frente a sus narices), otra vez.

Especulaciones sobre lo bueno y lo malo

2006-07-15T09:27:00.000-07:00

Dicen que la ignorancia es atrevida pero atreverse a algo no puede ser tan perjudicial. Es más, todo lo que sabemos se funda en lo que no sabemos "no es que se ignore porque no se sabe (aún), sino que cuando algo (ya) se sabe es a patrir y como fruto de lo que se ignora" *.

Tenemos sabiduría muchas veces asimilada del resto, y en eso se basa lo que se distingue como bueno o malo. Esto es (la mayoría de veces) nada más que en función a lo que es socialmente aceptado, pues la necesidad de comunicar nos remite directamente a compartir un conocimiento, es decir, de hacerlo válido para una "comunidad".

Pero en un país como el que vivimos, donde existen varias subculturas donde necesariamente varían ciertas concepciones de lo que es el mundo. Lo que tenemos como socialmente aceptado es asimilado por observación, mas no por un análisis científico-filosófico previo para discernir en este sentido.

Ahora, enfoncándome en un tema específico, me voy a centrar en el arte. Se ha dicho muchas veces a través de la historia, que el arte es tan normativo como antinormativo, y por referencia histórica nos podemos dar cuenta como la concepción de lo estético varía según las características del tiempo que lo vio nacer así como sus necesidades. ¿Qué tanto podemos juzgar en este ámbito lo que es bueno o malo? y así lo hagamos ¿Cómo despreciar su valor en sí mismo?

Un ejemplo: El código da Vinci de Dan Brown. Alguien dice que es un buen libro. Pero entonces viene el clásico nariz alzada y lo llama ignorante, se burla de él y de su deplorable "capacidad intelectual" que no le alcanza para leer, por ejemplo, a Cortazar y así se crea una imagen subvalorada con respecto a la persona y a sus comentarios. Sin embargo hay varios aspectos que se deben tomar en cuenta antes de emitir un juicio:

El fin justificando el medio: Hay que ver si dicho libro cumple con su propósito ¿buscaba ser una obra de arte, crear polémica, enriquecer al autor?
Discernir: Si no conocemos lo que es malo, ¿cómo saber lo que es bueno? ¿porqué es malo? ¿ alguien acaso se pone a pensar en ello antes de repetir lo que sus amigos "narices alzadas" opinan?
Escala de conocimiento: Nadie nace sabiéndolo todo y muchos fingen saber. ¿Cómo entender a Borges si es el primer libro que lees?

Además habría que tomar en cuenta que es la misma cultura la que, satisfaciendo una nacasidad, crea este tipo de material, evocando una imagen totalmente sincera de lo que es el mundo en sí. No digo que no hay que dar una opinión, pero creo que debería liberarse de arrogancia, pues si alguien sabe más que otro, lo más humano es enseñar, no presumir una supuesta sabiduría.

* El contenido de la felicidad Fernando Savater Editorial "Punto de lectura pág. 75

Los gringos (Soneto I)

2006-07-10T15:24:00.000-07:00

Vienen a evangelizar nuestro submundo,
deben democratizar cada segundo,
la alegría por tres con noventa y nueve
¡que envidia saber lo que es la nieve!

Vienen a estereotipar nuestros consejos,
y a homogenizar cada dialecto,
plantando tres colores en la esquina,
truequeando reglas por la vieja anarquía.

Por compasión nacida de su ego,
bolsillos llenos de dulces caramelos
cambian golosina por ideología

en la tele nos muestras su sonrisa,
sus yates y múltiples guaridas,
nos venden el sentido de la vida.

Camilismo

2006-07-10T14:58:00.000-07:00

Camilismo es no ver desde afuera
sino saberse diferente,
No es una utopía; ser humano,
que en el punto máximo,
sigue buscando una linea frontera.

Es querer cambiarse el rostro,
por uno menos complejo,
como pastor en parca montaña
abandona palabras sin destino,
y las ovejas se acompañan,
inconsciencia, entre sí.

Camilismo no es lo que tienes,
es lo que yo aprendí
a buscar entre caprichos,
tal excusa de encontrar al
fin algo y notar que no se ama.

Tú sin mi no estás enferma,
eres brote, entre agonía(.)
mi carne, casi en desgaste,
y el anhelo, en contraste.

Camilismo se mezcla en mi pasado
sector enlatado,
vive por siempre y silente,
es el germén que yo sembré
lo divino, pies de angel,
que de tí extirpé.

One is the loneliest number

2006-07-03T15:04:00.000-07:00

La soledad, pienso que es un estado de la mente, por lo tanto se puede estar solo aun rodeado por gente, y, por una serie de cosas que nos comunican algo, tenemos la ilusión de comunicar también.

La erística plantea que no podemos aprender, pues como saber lo que se busca si no se sabe lo que se está buscando y nadie busca saber lo que ya se sabe. Por lo tanto el contacto humano sería una irrealidad, realmente no nos ve la persona con la que tenemos una conversación, sólo ve lo que está dentro de sí misma y usa como referencia sus sentidos, para recordar, según dice Platón, lo que habíamos olvidado.

Al ser parte de un todo, pues, nacemos de este Universo y estamos dentro de él. Por lo tanto, podemos ver y percibir las cosas gracias a ello, es nuestro yo que se ha dividido del todo en una imaginaria consciencia, y estar consciente significa sentirse solo.

(One is the loneliest number that you'll ever do
Two can be as bad as one It's the loneliest number since the number one)

ONE(Harry Nilsson)

Es verdad, no importa que tan buenas puedan ser las cosas, la soledad es una necesidad del alma más que una realidad, así que prefiero no quejarme acerca de que tan abandonado me siento, mas bien de porque necesito sentirme tan solo.

How can I feel abandoned even when the world surrounds me
How can I bite the hand that feeds the strangers all around me
How can I know so many
Never really knowing anyone
If I seem superhuman
I have been Misunderstood.

MISUNDERSTOOD (Dream Theater).

La mortal e intrascendental batalla

2006-06-27T15:27:00.000-07:00

Estaba sentado en mi cama, cuando de casualidad noté algo diminuto e inexplicablemente llamativo que se movía sobre ella. Primero pensé que era una nueva especie de insecto (situación que no es rara para mí en esta tierra tropical), pero me acerqué y me di cuenta que a falta de uno, eran dos, una muy conocida hormiga y un muy conocido mosquito, este último de esos muy pequeños, los "tilingos".

La pequeña hormiga, sostenía al otro insecto con unas tenazas imposibles de distinguir, pero que tenían la fuerza suficiente como para impedir al mosquito que escapase, este último desesperadamente tratando de salvarse.

La manera tan aferrada del tilingo de luchar por su vida me conmovió, entonces decidí liberarlo de su cruel destino. Me quedé observando unos segundos más, y descubrí otra situación. Me puse a pensar en la hormiga, cuanto esfuerzo hacía para llevar el alimento a su colonia, luchaba con un ser más grande y sin embargo no cedía. Otro detalle, la hormiga apenas avanzaba. Lo cual significaba, que su esfuerzo era en vano, aunque nunca llegaría a ningún sitio, no pensaba rendirse.

Entonces quise llevar a la hormiga al suelo, seguramente así sería mucho más fácil llevar su presa a su destino, tálvez lleguen otras hormigas, quien sabe....

Pero no, no era justo que yo interviniera. Ambos luchando por sus vidas y yo, intercediendo estaría muy mal. Lo más justo me pareció dejar que entre ellos se decida su destino. Traté de alejar mi mente de esta mortal y a la vez intrascendental batalla, pero no pude. La inducción me llevó a lo obvio, ambos morirían. Decidí practicar la eutanasia.

La vida no tiene sentido.

Familia Babilónica

2006-06-18T15:28:00.000-07:00

Las tradiciones son de lo más variadas, teniendo como fiel prueba al mundo en que vivimos, como cada cultura se acomoda a cierto modo de vida y como sigue las pautas de ellas por ser simplemente tradición, inconscientemente. Deben haber ciertos motivos para que una u otra ley entre en vigencia en un pueblo y se acople a sus costumbres, pero se podría decir que mientras exista armonía en un pueblo, nadie piensa realmente si una de estas normas puede estar mal encaminada.

Babilonia tenía una concepción moral de lo más extraña para nuestra cultura, pero interesante en cierta forma:

- En Babilonia las mujeres eran obligadas a prostituirse una vez al año en el templo de Milyta.

- Según Heródoto, ninguna mujer debía llegar virgen al matrimonio, y debía tener al menos una vez en su vida relaciones sexuales con algún extranjero, en el templo de Venus.

- Consideraban positivas las uniones libres como "matrimonios de ensayo".

- La familia en ciertos casos era considerada como un bien, el esposo podía comprar una esposa o venderla junto a sus hijos.

-Eran matrimonios monógamos, el hombre tenía superioridad sobre la mujer y la infidelidad era duramente castigada: " si un dedo acusador se ha dirigido contra una mujer a causa de otro hombre, y aún cuando no se la haya sorprendido acostada con el mismo, por consideración a su marido, deberá arrojarse al río" El Código de Hannubi (código que tenía leyes hasta para los animales).

Enciclopedia Jurídica Omeba. Driskill S.A. Tomo XI Evolución histórica de la familia

http://www.occultopedia.com/b/babylon.htm

Nadie de testigo

2006-06-12T15:23:00.000-07:00

Los gritos ya son familiares, pero los rostros son aún desconocidos. Eso cuando no hay nadie en la casa, es decir cuando sólo hay una persona, si no hay alguien ¿cómo podemos decir que no hay nadie?

Es entonces cuando su voz se manifiesta, tan reverberada que es costoso descifrar su contenido verbal, a diferencia de saber lo que está diciendo. Son gritos, insultos y golpes, todo en una armonía llamada maltrato, definitivamente existe el equilibrio. Si, hay sentido cuando al final del conjunto, hay un llanto, entonces las palabras sobran dentro de la explicación, el llanto, más agudo, choca con las paredes y al llegar a las orejas las hace vibrar debido a aquello que llamamos compasión.

A nadie le gusta estar solo(a) en este lugar, por eso conversamos o escuchamos la respiración del otro, es suficiente. Y a veces nos culpamos por no hacer nada al respecto, pero no sabemos si los golpes son parte de su cultura, si eso lleva a una determinada conducta, fruto del esfuerzo de maltratar a su propia sangre. Mientras las generaciones son más antiguas, más parcas las personas ante la agresión de un niño por parte de la figura paternal.

Pero eso no es razón suficiente, el motivo debe ser otro. La verdad es que no se sabe de donde vienen el grito y los llantos en su respectivo orden, cuando salimos de la casa, no escuchamos nada, jamás hemos visto un niño en este barrio apáticamente tranquilo. Hemos visto ciertos rostros, pero nuestro camino continúa, pues nada en su expresión amarga y cotidiana nos da algo en que pensar.

Lunes. Día en que no había nadie aquí, yo estuve para confirmarlo. Esta vez los golpes se materializaron al punto de dar vida a una imagen. En este orden, pasos acelerados (zapatos formales o de colegio del lunes), puerta bruscamente cerrada, nudillos pidiendo salvajemente paso, madera rompiéndose, grito escalofriante (era una niña, ahora lo sabía), pasos tan pronunciados, golpes, muebles arrastrados, aullidos en forma de sal de ahí, golpes, ruegos, más golpes, silencio.

Tal silencio, las ventanas no enseñaban nada. No, nadie sacando un cadáver, nadie enterrando nada como en las películas. El silencio, que tenía forma de ruido sentenció este lugar para siempre, ya ni nosotros nos escuchábamos. Creímos haber perdido el sentido del oído, me pareció en vano decir algo. No sabíamos si había alguien en aquel utópico lugar, pues nadie estaba ahí para confirmarlo. A falta de oído, fuimos desarrollando el sentido del olfato. El olor a muerte era tan insoportable, que simplemente no volvimos a ese espeso lugar.

Cabalgando

2006-06-07T16:40:00.000-07:00

Corriente cálida en segundo inerte,
cuerpos ardidos, dirección noroeste,
bombos de guerra nacen del pecho,
canto en forma de sudor frío,
inflaman un espasmo incandescente.

Lujosas riendas son hilos de oro,
truenan cascos mas son gemidos,
cabalgando fe en un sólo sentido,
crin de viento mezclada y urdida,
dedos fáciles, perfume y aceite.

Como arena veo mar y cielo,
o al menos, los veía,
mezclándose ante mis ojos.
Ahora ciego voy con ellos,
Cabalgando en un mismo sentido.

Cabalgando a ritmo no sabemos,
si yo el amo o tú mi dueña,
llevas el paso, yo las riendas.
Empapado de tu fuego ahí me dejas
en el suelo, dentro, lo que engendra.

El drama del desencantado

2006-06-07T16:36:00.000-07:00

...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

FIN

Cuento de Gabriel García Márquez

fuente

Nano - albañiles (una “tecnología” no artificial)

2006-06-03T10:16:00.000-07:00

Me siento como una serie de personas. Mejor dicho, como miles de personitas reactivas en una. Quisiera saber que me ocultan estos masones que han trabajado para mí durante tanto tiempo, en silencio, y en ningún momento se preguntaron porque lo hacían, o al menos eso es lo que me hacen creer.

Pero yo sé que ellas saben porque tengo esta cara y ciertos males que me asechan, también saben por qué es tan difícil amar y me motivan a sentir alegría, y tristeza como necesidad. Pero no culpo a estos pequeños seres, por hacer de mi vida un infierno cuando quiero gritar y de hacérmela tan fácil cuando quiero soñar, sólo me ponen el camino, la voluntad viene del apéndice.

En la tarde me comí un sánduche, por lo consiguiente las personitas que me componen también lo hicieron, la mayoría estuvieron satisfechos, pero siempre hay uno que otro que reclama, la democracia sólo existe en estas personitas, son las únicas que saben manejarla correctamente.

Sueño con poder preguntarles ¿hace cuanto tiempo ustedes fueron yo, al menos en parte? Sería demasiada coincidencia que todo mi mudable ente (incluyendo al que no se muda) estuvieron alguna vez juntos.

Quisiera también concocer si ustedes pueden preguntarse algo, o al menos reír, divertirse cuando siguen a un grano de arena de arriba abajo, tienen suerte de tener tanto tiempo para viajar con la partícula, alguien debería sacar provecho a ello, sólo porque debe ser hermoso, no porque pueda hacerse de ello un espectáculo (Dios los libre del capitalismo).

Personitas tan no personas, gracias por dar luz y sombra, por hacer que las personas grandes queramos estar juntas, y en cierto aspecto imitarlos a ustedes, con pequeños tropezones para ir avanzando, en busca de lo que dejamos hace mucho tiempo, caminando hacia el frente, únicamente para regresar.

Lenguaje Binario

2006-05-30T15:24:00.000-07:00

“Este negocio se maneja como el código binario hijo, o eres el primero, o no eres nadie”.
Me encuentro en el DILEMA de escribir algo acerca de la dualidad, y encuentro la lucha entre el hacer algo y el no hacerlo.

Y esta lucha es una guerra, una transformación, solamente para alcanzar una perfección aunque sea subjetiva. Algo no es perfecto cuando lo tengo, sino cuando lo tienen los demás, por ejemplo (me hace pensar en la felicidad como la zanahoria que ponen frente al caballo como anzuelo en una caña de pescar para que este se mueva).

La vida es un río el cual sigue un curso, y los placeres que hacen esta vida interesante son varios, como la contemplación y la acción. Hace mucho tiempo habíamos quedado con un amigo en que la vida era un curso que tenía un camino fijado e inamovible, y que lo único que puede cambiar el normal curso de las cosas, es uno mismo. Ese es el poder del uno, que es una batalla contra marea para llegar a un lugar, el cual únicamente es un símbolo.

El cero, aunque es la nada, es el deleite, la satisfacción de mirar y admirar el río de la vida con todas sus peripecias. Ser parte de la corriente en una obligación NATURAL, ¿pero cuantas de estas obligaciones dejamos de lado cuando fuimos por vez primera algo ATRIFICIAL?

Niebla Alrededor

2006-05-27T09:33:00.000-07:00

Percibo en ti un aliento,
vapor húmedo que liberas
y danza sobre ti,
como etéreo centinela que
la luz no destruye, sino,
modifica la dulce imagen,
que tus ojos del día reflejan.

Tiniebla borrosa, limita el verte,
estás ahí tocando, empero,
huellas que en ti dejan mis dedos
y por eso se que existes,
si entre los dos no hubiera niebla,
el obseso martilleo al fin calmaría.

Tal vez en ti el punto de mi i,
o que la vida no es una regla,
puede, que, al verte,
mi andar no exija más preguntas
o, incluso, descubra que no es
tan cierto lo que yo creía,
no es el sol que me ilumina,
es sólo un espejo, y él refleja
la luz que para mí tú aliento,
no deja ver, la difumina.

¿Existe el alma?

2006-05-19T09:33:00.000-07:00

El hombre, de la mano con su evolución histórica, siempre en busca de la verdad. Han existido miles de especulaciones al respecto de las preguntas más frecuentes sobre la existencia. Con el ligero conocimiento que he adquirido, pongo en cuestión algo que muchos dan por supuesto existente, puede que otros ya lo hayan confirmado, incluso personas capaces de refutar esta tesis, pero talvez para eso mismo la lanzo, para ser refutada.

1. ¿LAS ALMAS VIENEN DE ALGUNA PARTE?

Sabemos como nuestra masa corporea se va desarrollando, de como los alimentos ingeridos son asimilados y van quedando en el cuerpo en forma de nutrientes, que de alguna manera se van adheriendo al sistema, proporcionando su crecimiento. Así, el cuerpo humano funciona de una manera fisiológicamente perfecta, lo que explica que ningún elemento dentro de este proceso es creado, en lugar de eso, los elementos son asimilados.

2. LA ETERNIDAD DE LAS COSAS

Ahora, pongamos en cuestión el origen del Universo ¿Nació de alguna parte? ¿Cómo algo puede nacer de la nada? Si existe un creador... ¿Quién lo creo a él? ¿En que punto termina su obra y comienza Él? Si es parte del Universo ¿Cómo haberse creado a sí mismo? Preguntas ya hechas en elgún momento de la historia, me hacen pensar al igual que Parménides en cierto aspecto que las cosas no han sido, ni serán, sino que siempre han sido (Difiero de Parménides en el hecho de que el Universo es un todo como unidad, lo que no explica la multiplicidad de las cosas). Einstein dijó: " Las cosas no se crean ni se destruyen, sólo se transforman".

3. PROCESOS PSICOLÓGICOS

El avance de la psicología, nos hemos dado cuenta de los diferentes aspectos que influyen en la personalidad del individuo, de todos los procesos que nos forman como personas, que gran parte de nuestras acciones son alteradas debido a estos procesos, no que nos quita gran parte de esa libertad de elección que creíamos tener.

Otro factor que modifica nuestra personalidad es la herencia, en los genes se encuentran las pautas que nos hacen tomar de distinta forma las circunstancias que llegan a nuestra vida, así que lo que vamos aprendiendo y como vamos reaccionando no puede ser más obvio debido a estas circunstancias.

4. MI PUNTO

Mi punto es: No se puede crear un ser a partir de no ser, como se explica que un ser no sea, lo que implica que el alma como unidad no podría morir, ni nacer, tampoco puede ser creada. Si el alma fuera eterna, ¿dónde esta? En que parte del Universo y lo más importante, ¿En qué parte de nuestro cuerpo, esta, como tal, influye sobre nosotros? Con tantos aspectos que influyen en nuestras decisiones, no hay espacio para la existencia de un Yo.

Un mundo prefabricado antes de nuestra existencia nos hace, nuestros gustos los heredamos, nuestras preferencias, no que no nos gusta, lo que tememos, lo que nos reconforta, nadie elige donde nacer, por lo tanto el Yo, como dirían los budistas, es una ilusión.

Justo cuando pensaba que tenía una opción, y en eso eramos superiores a los animales, cuando me alegraba un poco de el hecho de estar consciente de estar consciente, viene la inteligencia que me dio la inteligencia (la naturaleza) y me dice: "Tú sólo eres una minúscula parte de un fin mucho más grande que no tienes la capacidad de tener noción, pues tú solo piensas y sientes lo que supuestamente debes pensar y sentir".

Un punto para el agnosticismo.

I wanna be MADE

2006-05-14T06:32:00.000-07:00

"Si el individuo aislado de la masa abandona su singularidad y se deja sugestionar por los demás, lo hace porque en el existe más la necesidad de estar de acuerdo con ellos que la de oponerse, y por tanto puede que después de todo lo haga por el amor de ellos"

Sigmund Freud, 1921.

(imagen tomada de www.mtv.com.au/shows/ shows.php?view=VMA)

El motivo de este programa supongo es homogenizar las masas, y eso es lo que exige la gente. Toman un individuo y destruyen su estilo, las reinas de bellezas que contratan para ayudar a estos sujetos, que sufren supongo un problema normal de identidad, lloran de orgullo y de felicidad al ver como han hecho de una escoria una persona aceptable.

¿Qué pasó con el MTV donde el chico migraña explotaba cuando le pedían que fuera bueno?

Sin un maldito nombre más que alcohol

2006-05-12T15:44:00.000-07:00

En este casi brillante día solamente planteo una cosa, la rebelión de las masas.

No en el plano Ortega y Gasset, más bien en lo particular el hecho de liberarse frente al hecho de temer el día en que la popularidad nos niegue su terreno. Ahora, pretendo ser ciego ante las señales de tránsito y caminar con medio bastón en mano y la otra parte que llene el vacío de mi caminar serán los espectadores que buenamente se dignen en reducir su valiosísimo ego para mirar lo que rara vez se atreven, sus errores.

El tema quedará inconcluso y mientras permanezca siendo uno de ustedes, ojalá que alguna fuerza superior a Dios, por lo tanto superior a la suya, me permita demostrar lo que realmente he visto, sin sacar lágrimas a los que no lo merecen.

Gracias por escuchar, viento y letras, mis testigos, lo demás no importa. El viento flagelará lo que como temporada deba irse, pues los capitalistas tienen razón en aplastar lo que se pasa de cursi. Con respecto a m´´i, yo solo anuncio mi nombre, no me declaro en libertad, sin embargo no solicito de un grupo sofísticado que me diga lo que debo sentir, pues sin su aprobación, ya siento que estoy al otro lado del Universo.

Canción del Inocente

2006-05-07T08:45:00.000-07:00

El mundo está envuelto por capas, y nosotros nacemos desnudos. La gente nos rodea y nos pone dignos para habitar esta porción de existencia: maquillaje, ropaje y máscaras. Antes no teníamos ropa y ser feliz no era una vanidad lucrativa.

La gente al andar por el bosque, se corta con las ramas del bosque y espinas. Así que se cubren, instinto de no dejarse lastimar, igual pasa con el espíritu. Ahora la gente (moderna y sofisticada) no saca su idilio a tomar el sol. El romanticismo ha muerto. Era muy cursi.

La gente más inocente camina con una sonrisa. Los un poco menos, también. Los unos por el asombro, los otros por el sarcasmo. Nadie puede ser feliz sin que se lo catalogue como idiota.

Admiro a la gente inocente y también a la gente optimista, ¿quién sabe si la vida es color de rosa? Esa es la tarea difícil después de todo, que para adormecer hasta la inconciencia, solo tengo que cortarme las venas.

Una ilusión: el tiempo

2006-04-30T05:50:00.000-07:00

"Un científico de la Academia de San Petersburgo llamado Von Bär se sirvió de una ficción notable. La velocidad de la sensación y del movimiento voluntario, y por lo tanto de la vida espiritual, parece que en diversos animales es más o menos proporcional a la velocidad de sus pulsaciones del corazón. Ahora bien, puesto que la pulsación de los conejos es cuatro veces más rápida que la del buey, el conejo percibirá las cosas cuatro veces más rápido que el buey y podrá realizar sus actos voluntarios cuatro veces más que el buey; es decir, habrá vivido cuatro veces más.

La vida interna de las diferentes especies (incluida la del hombre) transcurre en un mismo lapso de tiempo astronómico, pero con velocidades específicamente diferentes [...] Si el pulso, la capacidad de percepción y los procesos espirituales del hombre tuvieran una velocidad sensiblemente mayor o menor, todo esto sería escencialmente de otra manera. Por ejemplo, suponiendo que el curso vital del hombre, con su infancia, madurez y vejez, se redujera a una milésima parte (tan solo un mes), entonces seríamos capaces de seguir con la vista una bala en pleno vuelo sin ninguna dificultad. Si redujiésemos la vida aun mil veces más (a unos cuarenta minutos), entonces la hierba y las flores serían tan fijas e inmutables como nos lo parecen hoy las montañas; del crecimiento y de la transformación de los capullos podría comprobarse en vida tan poco como ahora de las grandes transformaciones geológicas de la esfera terrestre; los movimientos de los animales no podrían apreciarse en absoluto, puesto que serían demasiado lentos; como máximo podríamos deducirlos, como en la actualidad hacemos de los movimientos de los cuerpos celestes. Y si continuamos acortando nuestra vida, la luz que hoy vemos acaso la oiríamos: nuestros tonos serían inaudibles.

En cambio, si ampliamos y extendemos enormemente la vida humana, ¡que imagen tan distinta! Por ejemplo, el pulso del corazón y la sensibilidad se retrasarían mil veces, nuestra vida duraría, como mucho ochenta mil años, experimentaríamos en un año tantas cosas como ahora en ocho o nueve horas; veríamos derretirse el invierno en cuatro horas, el deshielo de la tierra, la germinación de la hierba y las flores; veríamos la tierra cubrirse de árboles y dar sus frutos, y marchitarse de nuevo toda la vegetación. Por su rapidez, no podría percibirse más de un proceso, por ejemplo, un seto brotaría tan rápidamente como un surtidor de agua. El día y la noche transcurrirían como un minuto oscuro y otro claro, y el sol avanzaría precipitadamente por el circuito que traza en el cielo. Pero si se retardara esta vida aun mil veces más, el hombre solo podría hacer en un año terrestre ciento ochenta y nueve percepciones, con lo cual ya no distinguiría entre el día y la noche; el curso del sol aparecería en el cielo como un arco luminoso, al igual que un carbón incandescente que se agita rápidamente en forma de círculo se parece en la oscuridad a una linea de fuego; la vegetación brotaría constantemente en una prisa frenética, desapareciendo a continuación."

Sacado de:

Los filósofos Preplatónicos
Friedrich Nietzshe

Lo que deseábamos hace un segundo

2006-04-25T09:44:00.000-07:00

Mi primo me dijo una vez que nosotros no somos más que lo que deseábamos ser hace un segundo.
Eso me puso a pensar en las cortas aspiraciones que tenemos como seres humanos, tan acostumbrados a lo cotidiano, que terminamos en transformarnos en justamente "seres cotidianos".

Esto me pareció una invitación, no a buscar vivir una realidad falsa, sino a usar cada segundo para construirnos, moldear el mundo y la vida que deseamos; así, satisfacer esas tan bien llamadas "vanidades de la vida"

¿Que es nuestra existencia? ¡Nada más que la oportunidad de satisfacer unos cuantos caprichos!

El molde

2006-04-19T19:08:00.000-07:00

Según que juzgo quien es bueno para mí,
escucharé alientos e inspección constante,
así el mundo en unidad, me habla
buscando ese talvez y aquella circunstancia
la espero y lo hago con paciencia
me miro, yo solo nómada andante.
Esa imagen de borrosa y merecida decencia.

Oportuno me veo en el pasado inmerso
regreso al beso, al silencio, risa divina
te encuentro, no el prospecto,
sino el fantasma, que ves al oírme hablar.
En tus manos reposa la niña,
en las mías camino por andar
¡Míranos! yo y mi futuro, tú y tu semilla.

Bajo mi cama reposa el famoso molde,
entre mis sábanas tu sangre abriga mi frío,
es tu forma con la que mido
aquellas almas errantes que se aproximan
que no calzan tus zapatos
¿Cenicienta que me dejaste?
Tan solo un vestigio, que se difumina.

Humanizando los elementos

2006-04-08T12:47:00.000-07:00

Estaba revisando las antiguas especulaciones acerca del origen de todo y como los griegos tratan de explicar el mundo y las cosas. A pesar de que siglos de ciencia ha logrado desmentir muchas de las afirmaciones de estos singulares individuos, podemos darnos cuenta como sus principios e imaginación siguen dando vueltas en nuestra cabeza y siguen siendo parte fundamental de nuestro pensamiento. Aquí trato de relacionarlas de alguna manera con la escencia humana

Tales
Agua: Todo se origina de ella, los seres vivos dependemos de este líquido, del cual nos fuimos independizando al pisar la tierra.
Agua: Madre

Anaxímenes
Viento: Le da movimiento “vida” a las cosas, además es sensible a la temperatura y puede rarefacerse (fuego) o enfriarse (agua)
Viento: Mujer

Heráclito
Fuego: Con el fuego las cosas cambian, y el fuego cambia a todas las cosas
Fuego: ???

Quisiera encontrar una analogía pertinente, pero creo que necesitaré ayuda

Es solo agua

2006-03-26T14:24:00.000-08:00

David miraba a su madre molesto. Sostenía con una mano una botella que ella le había comprado para el viaje al pueblo donde vivía la abuela, un recorrido por la cordillera que a lo sumo duraría tres horas. Susana, madre de David, no tenía tiempo para mirar sus gestos, se fijaba en que nada faltara: cepillo de dientes, zapatillas, gafas, bloqueador solar... mientras el tiempo hipoóritamente se escabullía de sus manos.

- Mami yo no queríua agua, sabe feo- y dicho esto, David tomó un bocado de agua y lo escupió
- ¿David que te pasa? no me molestes ahorita, ya me tocó llamar a un taxi para llegar a tiempo
- ¡Ya no quiero ir, te dije que quería coca cola!
- Agarra tu maleta y cierra la boca. Vamos.

Y es ahí el punto en que, después de unos segundos la madre se siente mala madre, agresora. He ahí el punto en el hijo, reafirma sus casi perdidas esperanzas de albergar el puesto principal en el centro del pequeño Universo. La madre, en el taxi, le pide perdón a su hijo.

Taxista y señora, ambos dando una opinión sobre el tráfico, los segundos iban delante en la calle. El taxista, con una casi oculta sonrisa ayuda a bajar las maletas a Susana, luego, se despide con un cariño extra, nada grosero pero para David fuera de lugar, lo que más le molesto fue la sonrisa que su madre le regaló a aquel flaco y extraño bigotudo.

- Te dejas faltar al respeto
- El señor solo está siendo amable

No hubo tiempo para nada, apenas se subieron madre e hijo al bus, este comenzó a andar. Mamá tu me prometiste comprarme aunque sea un tampico, le decía a su madre este niño de diez años, que, a juicio de muchas señoras en el bus era una conducta reprobable. Hijo, en el camino se suben vendedores....

Pero este niño no veía ningún vendedor cerca, y a pesar de que por alguna axtraña razón el liquido en sus manos le tentaba a ser bebido, hizo el ademán de querer botar la botella por la ventana.

- ¡Dame la botella David! Si no la quieres me la tomo yo

Al decir esto, puso la botella en un compartimento superior del bus.

Como era obvio, ningún vendedor apareció en esta carretera, a diferencia de muchas en este país, es totalmente seca y despoblada, un largo camino que durante casi todo el recorrido se desenvuelve entre altas montañas, grandes precipicios y carreteras sumamente estrechas. Además, las vías son conocidas por ser sumamentte peligrosas, y debido a ello, muy propensas a accidentes, que si no es esta vez, alguna vez será.

Pero el accidente si sucedió esta vez. El bus, paralelo a la relación madre-hijo dentro del mismo, bordeaba una situación adversa. Pero la tragedia se adelantó a cualquier disculpa, a cualquier arrepentimiento. Un gran hueco en medio de la pista, que el chofer quiso esquivar lo mando hacia el otro carril, que lo mando hacia un camión que apenas hacía su aparición detrás de la montaña, que lo mando hacia fuera de la carretera, el vacío.

Los murmullos cesaron, los gritos,las maldiciones. Pero no el aliento, ni el último pensamiento de el único sobreviviente, David. Quiso moverse, pero un tubo había atravesado su pierna, dejándolo ahí atrapado, con el cuerpo de su madre, que esta vez no reaccionó con euforia, cuando las lagrimas de su niño le caían en el cuerpo.

Pasaron dos días para alguien que tiene una vida normal, pero quien sabe cuantas eternidades para David, escuchó gritos de gente afuera, pero su garganta ya no emitía sonido alguno, ya no le importaba. Tuvo un día para pedirle perdón a su madre, pero este era para tratar de seguir vivo. El dolor no fue suficiente para calmar su hambre, ni su sed. Casi todo el segundo día se pasó observando la botella que milagrosamente seguía casi en el mismo sitio, ahora, justo arriba de él.

Con su última fuerza pudo sentir moverse al bus, la botella se dejó caer en el cuerpo de su madre. David no podía mover un solo dedo, estaba tan cansado. Pero su madre sostenía la botella en sus piernas, David quiso pensar, que esto significaba que ella lo había perdonado.

Espíritu doméstico del amor

2006-03-21T14:45:00.000-08:00

Según el escritor ecuatoriano Raúl Pérez Torres este es el espíritu doméstico del amor:

- Tomar a una mujer
- Idealizarla
- Hacerla a tu imagen y semejanza
- Convertirla en un cuarto lleno de luces para ahuyentar tus temores
- Despersonalizarla, hasta el punto de tener la sensación de hacer el amor con uno mismo
- Destruir groseramente lo que había pasado por válido para ella

Las mujeres, un mundo que ansía por ser descubierto, pero con sus respectivas trampas y barreras, pues ellas, quienes saben el valor de su especie ponen según eso sus trabas. Pero cuando se llega más lejos de eso....

Alguien que vio Viridiana (1961)

2006-03-17T12:43:00.000-08:00

Este no va a ser un aporte para la historia del cine, es un aporte humano para los seres humanos, pues, no se más que nadie de cine. Pero soy tan humano como CASI todos nosotros.

Buñuel, nos expone algo tan simple: La condición humana. Y pienso que al haber elegido a Silvia Pinal no se equivocó, pues su figura, al salir en el plano nos evoca un sentimiento de sacrificio, hermoso rostro e indefenso, ante las agresiones físicas y del pensamiento.

Pero no es ella quien se destaca por si misma, es el ambiente creado a partir de alguien que conoce una sociedad desde un plano psicológico-social, es como soltar una mariposa en una selva muerta, mariposa de alas coloridas, bailando sin percatarse del desequilibrio que causan sus colores vivos, o sin querer darse cuenta.

Me encantó la escena en que los mendigos a los que ella adopta se meten sin permiso a la casa grande. La vida es hermosa, al ver a un montón de niños con la ilusión irradiando de sus ojos, así eran ellos, viviendo aquella última cena y siendo parte de una historia o una condición que la vida les negó.

La lata atada al pie del más miserable de todos y la destrucción de un sueño totalmente idealizados no son menos reales en la vida, es una escena más, es algo a lo cual no encuentro un pero, de darse ahora como en cualquier tiempo.

¡Se lo recomiendo a todo el mundo!